Васильки

Поле близ села было зеленым. Широкая полоса леса огибала горизонт, будто кайма огромного круга. Узкая лента речки извивалась. Немного дальше, издавая едва слышный звон, были колосья. "Золото" покачивалось на тоненьких стеблях, когда ветер ласковой рукой проводил по ним, словно поглаживая. Дальше были видны домишки. Не дворцы, а обычные. Деревянные стены, окна со ставнями, украшенными народными узорами и обязательно рядом с крыльцом яблоня или груша. Совсем молоденькие и тоненькие ,они покачивались на ветку, шурша еще молодой и зеленой листвой.Рядом стояла лавочка. Вырезанная из дерева и украшенная резьбой, она уютно умостилась под еще тоненьким стволом дерева. Папа всегда говорит, что если я позабочусь о нем, то через года 3-4 оно отблагодарит меня тенью и плодами.
Рядом крынка, полная домашнего молока, которое нам дала наша корова. Оно пахнет лугом и сеном.Возле крынки, на полотенце, лежит горбушка хлеба. Он еще горячий. Только-только из печи. Он пахнет золотом нашего с папой полей и маминой лаской.
Вот рядом, мурлыча и потягиваясь, появился наш кот Васька. Полосатый и пушистый он ластится к моим ногам. Просит молока, но я не могу ему дать его. Я несу его на поле, где мы с папой сейчас будем работать. Тот смотрит на меня своими зелеными глазами и будто понимает, что нельзя. Он прыгает на лавочку и ложится рядом со мной.Я чешу его за ухом, когда мой папа выходит из дома, держа за ручку лукошко.Он подходит и кладет Ваське ладонь  на голову и теребит ее.Тот издает протяжное "мрау" и ,задрав хвост, удаляется из поля зрения. Гордый.
-Ну что,сын, идем?- спросил он, глядя на меня.
-Да, идем.-отвечаю я.
-Тогда в при прыжку за косой и граблями.- Улыбнулся он, складывая наш обед в лукошко и накрывая его сверху салфеткой.
Я лишь кивнул и побежал в сарай. Там стояла коса и я, взяв с собой еще и железные грабли,вышел.Папа отдал мне лукошко, а сам понес грабли и косу. Он такой сильный. Он так хорошо управляется с плугом...
-Вот и пришли. Смотри, сынок! Это наш край. Наша земля.-он обнял меня за плечо и прижал к себе
-Папа, А что это за цветы?- спросил я, глядя на цветы, которые я раньше не видел. И на "нашем" поле я был впервые.
-Это, Максим, васильки. Посмотри на них. Простая красота. Посмотри как их свет похож на глаза твоей матери.Это цвет неба. Цвет мира. Ладно, нужно работать. Я кошу-ты загребаешь.
Работа закипела.Отец работал быстро,а я сгребал зеленую траву в кучи, изредка останавливаясь, что бы оглянуться на васильки. они были очень красивы. Люблю васильки...
(отрывок из памяти белорусского писателя Максима Богдановича)