прогулка по горам

   

Каникулы. Черногорская деревушка Форт Росе.
Я иду по горе вверх.Топ,топ,топ,тыдыщ,топ,топ,топ. Вокруг ничего кроме деревьев вросших и переросших друг друга. По этой дороге чуть больше метра шириной уже давно никто не ходил,поэтому она совсем заросла травой,прозрачные кружева паутины  колыхались на ветру. Не часто мне удавалось вовремя увидеть их,шла я с ног до головы покрытая её липкими нитями.
Вдруг я заметила в листве окно,в нем передо мной разлеглось всё Росе,во всей его красе: сочными цветами светились машины на дороге,ведущей в деревню,крыши,намазанные солнцем,стекали по склону горы,останавливаясь у самого моря,чайки мелькали то над самой моей головой,фшшшш,то в низу,фщщщ,почти у земли,залив морщился волнами,облизывал прибрежные камни,зимой он разливался так,что даже заливал первые этажи домов,а дома на Росе вовсе не самые деревенские, этажа по четыре бывают,говорят они веками тут стоят.
  Я пошла дальше. Не останавливаясь,достала из сумки спелую нектарину,завернутую в мятую салфетку,развернула,не спеша откусила большой кусок. Крлм. Хрум-хрум.
 Я вышла на небольшой солнечный участок. Перед глазами вырос забор закутанный плющом. Зарисовала его,пошла дальше.
  От скуки я стала петь. Так как я была одна я стала еще и танцевать,спотыкаясь на каменистой дороге и врезаясь в паутины. Ляляля,топтопто... дыщ! Ааа! Да,как-то так.
  Когда я стала подходить к камню,на котором обычно сидела,на котором сейчас пишу это,я подумала,как же не везет тем,кто никогда не ощущал то,что ощущают люди в горах,никогда не думал,что горы - часть его жизни,не любовался домом с высоты птичьего полёта... Ах,как им не везёт!