Пепел

Осень… воспетая многими поэтами в стихах, рисованная на множестве полотен. Обычная осень. Желтые листья, валяющиеся повсюду, лужи, дождь, слякоть и она… возле старого дуба. Одетая в тонкое пальто, она стоит, держа в руках охапку листьев. Её улыбка, такая яркая и лучезарная, что без труда заменяет собой скрытое тучами солнце.
- Нет! – на щеке блеснула слеза. – Решено!!!
Щелчок зажигалки и жадное пламя, тут же охватило кусок плотной бумаги.
- Долой… всё долой!
Беспощадный огонь в момент пожирал его воспоминания, не оставляя даже тени надежды. Он уничтожал всё, что было ему предложно, не задумываясь над ценностью этих вещей. Резкий холодный и достаточно сильный ветер набрасывался, словно пытаясь помешать, но вместо того, он просто развеивал серый пепел его прошлой жизни.
Коробки, пакеты, кучи старого давно забытого хлама... в общем, обычный переезд. Мы собирали вещи, решая, что нужно оставить, а что можно выбросить. Я хотел взять с собой маленькие безделушки. Подарки, которые мы делали друг другу на праздники или на примирение. По сути – это были обычные сувенирчики. Чепуха, которая хранила воспоминания начала наших отношений. А она хотела всё выкинуть. Говорила, что лучше подарить новое, чем таскаться с этим старьём. Наш спор стал переходить в ссору. Тогда, она включила мою любимую песню и начала бегать по дому, раскидывая вещи. Смеялась, кидаясь в меня открытками и шарфами. Наряжалась в старые вещи… дурачилась. Я сначала обиделся на неё. Но она была настолько смешной, что я сам принялся делать самолётики из старых писем, запуская их в окно. Она выглядела такой счастливой, разбивая эти старые вазы и прочий подаренный мусор. Она всегда умела превратить любое обыденное действо в увлекательное событие. Я до сих пор помню, как она стояла укутанная в желтый вязаный шарф, с соломенной шляпой на голове и усердно складывала кораблик из огромной открытки.
На лице мелькнула тень улыбки. Он вздохнул и вновь чиркнул зажигалкой. Огонь быстро поглотил и шарф и шляпу…
- Зачем же ты так жестоко поступила… - прошептал он, отпустив клочок догоравшей фотографии.
Наша первая годовщина…
Она с утра бегала по магазинам, готовила, накрывала на стол. Мы ждали гостей. Все прошло прекрасно. Застолье, подарки, песни… было весело. И вот все уже разошлись. Я проводил последних гостей и, вернувшись в комнату, увидел, как она свернулась в клубок и уснула на маленьком диване. Она всё подготовила сама и очень устала. Моя милая маленькая девочка. Она спала, как ребёнок, обняв подаренного плюшевого медведя. У неё были особые, я бы даже сказал ангельские черты лица. Казалось, что она всегда улыбается, даже во сне.
Очередной щелчок зажигалки приговорил к сожжению и это фото. Он молча наблюдал, как исчезает в огне его спящая девочка. Фанатичный фотограф или просто любящий муж? Что же он любит больше, свой фотоаппарат либо жену? Рядом с ним лежала огромная стопка её фотографий, которые он беспощадно сжигал. Вот она только покрасила волосы. А тут любуется их новой машиной. На этом снимке, она наряжает ёлку. Собирает клубнику на даче её мамы. Она на пляже. А вот она с букетом роз на работе. Свадьба. Её первый сделанный самостоятельно торт. На этом фото она вышла особенно хорошо, перепачканная кремом и мукой, растрепанная, но как всегда потрясающе красивая…
Он рассматривал каждый снимок. Память тут же отвечала ему вереницей воспоминаний. Словно это было вчера. Так ярко перед глазами всплывали все те события запечатленные его камерой. Каждая мелочь, каждый жест, каждая черта её лица… он помнил всё. Она словно опять была рядом, словно ничего не случилось и она никуда, не уходила. На сердце было чудовищно тяжело. Безумная тоска сжигала его изнутри, как тот огонь, уничтожавший её фото. Но его решение было принято. В душе прочно засела обида и мерзкая липкая грусть. Как же трудно было поднять зажигалку, решиться её зажечь и удалить из своей жизни то, чем он так дорожил. Вот так просто взять и сжечь всё, что напоминало о самой огромной любви в его жизни. Но так было необходимо. И он каждый раз, глядя на очередной снимок, переживал всё заново. А затем сжигал вместе с ним часть своей прошлой жизни и часть своей души.
Последняя фотография…
Чёрно-белый снимок, он был его любимым. Она просто сидит на стуле перед его объективом. Одетая в его рубашку, которая больше на пару размеров. Простая белая рубаха, но она в ней так прекрасна. Безмятежно спокойное лицо. Особая теплота в её взгляде. Он помнил её именно такой. Она ушла год назад. С тех пор он так и не смог смириться. Одержимый невыносимой безудержной тоской, он жил прошлым, тем, когда они были вместе. Но жизнь идёт вперёд и так больше нельзя. Он принял решение уничтожить все вещи, которые напоминают о ней. Он даже сменил квартиру. Но как быть с сердцем, которое по-прежнему любит только её одну. Щелчок…
Горячие слёзы потоком хлынули из напряженных глаз. Он медленно поднял горящую зажигалку и дрожащей рукой поднёс её к фотографии. Как же больно было внутри, как мерзко. Секунду поколебавшись, он всё же поджег край. Больше не осталось ничего. Только обида и боль. Но время лечит любые раны.
- Прости меня, милая. Я буду любить тебя вечно. Прощай – он нагнулся, поцеловал деревянный крест и, вытирая слезы, пошел прочь. Резкий холодный ветер, толкал его в спину. Он ушел, а за ним осталась лишь кучка пепла. Кучка серого пепла его жизни, беспощадно уничтоженной кем-то.