Добрые старые

Очертания силуэтов, помнится толпа спешила убежать прочь, толкающая реальность, и ни слова знакомого, этот язык, когда-то был таким родным, а сейчас.
Слова, которые не имеют смысла.
Молишься. Каешься. У каждого свой Бог, своя вера. Люди разносторонне направлены прочь. Дороги путающие действительность.
Чтобы ходить просто по земле тебе нужны деньги, тебе нужен стимул, тебе нужно в неизмеримых масштабах окольцевать себя границами.
Истори, которая помнит много плохих концов и не одной счастливой. Каждый стремится взлететь, стоя над пропастью
Как же это: рождающий ползать не сумеет взлететь.
Истина, у тебя она единственная, а кто-то опрокинув свои приоритеты стремится попасть туда, где без крыльев можно летать, без ног можно ходить, без глаз можно видеть
Что же ты путаешься в многочисленных глаголах, в днях и просторах.
Как в У.Янга: "Бог есть глагол". Ты есть глагол.
И внутри море, океаны и прочая поэтическая чушь.
Вселенная, которая давно уже не с нами, и пусть тебе море по колено. Пусть.