Многологии... и роман

 

Время бежит, а строчить надо. Не успеешь — шедевр останется в столе.
«Великая» русская писательница Дарья Донцова нервно расписывала ручку. Вторую за утро. Первая сгорела при попытке записать семь сюжетных поворотов в одном абзаце. На кухне вяло кипел кофе, в зале орал телевизор, а в голове — десятки голосов: няня, собака-детектив, племянница сыщика-экстрасенса и, кажется, кто-то из прошлой жизни — возможно, Агата Кристи, жалуясь на перегруз.
Вдруг — звонок. Не тот, который вдохновения, а телефонный. Незнакомый номер с международным кодом. Донцова вздохнула:
— Наверное, опять редакция «Загадки и Капканы» просит роман на завтрашний номер...
— Алло? — бросила она в трубку, не переставая печатать левой рукой.
— Госпожа Донцова? Здравствуйте. Меня зовут Джоан Роулинг, — сказал женский голос с британским акцентом, в котором звучала смесь скромности и отчаяния.
Дарья едва заметно нахмурилась — это мог быть пранк. Но голос продолжал:
— Я наслышана о вас как о мастере пера. У меня есть идея для книги, и я хотела бы предложить вам... соавт...
— Имя героя? — перебила Донцова, вбивая что-то в ноутбук. — И электронку. Завтра с утра получите первую книгу.
— Но... — попыталась вставить Роулинг.
— Всё, милая. У меня сейчас сцена, где собака по запаху шариковой ручки вычисляет двойника киллера, убившего сосисочную королеву. Очень напряжённый момент.
— Вы меня слышите? Соавт...
— Ой... простите... здесь очень важный момент в другом романе, — отрезала гениальная писательница, на ходу дописывая первую главу нового романа о том, как был убит убийца убийцы несчастной продавщицы пирожков с повидлом.
Клик.

…А через некоторое время весь мир с содроганием следил за тем, как на протяжении первых десяти книжек многологии «Гарри Поттер» герой никак не мог доехать до Хогвартса — ему постоянно приходилось раскрывать таинственные убийства попутчиков.
Волшебная палочка в первом же эпизоде была заменена на зонт, который также мог служить шампуром и антенной Wi-Fi.
К десятой книге Гарри всё-таки сел в поезд, но снова не туда. За ним следил профессор Колбасус, агент Интерпола.
Шекспир застонал в гробу, а Стивен Кинг потянулся за валерьянкой.

Сидишь тут, блин, у старого, потёртого компа с чашкой остывшей воды с лимоном. Какой-то умник посоветовал. Говорит — помогает снизить риск возникновения сердечно-сосудистых недугов. Хочешь верь, хочешь...
Целый год. Да-да, ГОД.
Чувак пишет: «Прочитал, понравилось. Желаю большого тиража!»
Ха-ха… Какой там тираж? Мне свои бабосы нужно вложить для «тиража»...
Каждое слово — вытянуто из себя. Каждый герой — живой, с прошлым и болью. Каждый поворот — не ради интриги, а потому что иначе бы он не выжил.
Строчила? Боже упаси — я проживала вместе с ними.

Иногда — плакала. Иногда — смеялась. Иногда закрывала комп и уходила на кухню, потому что персонаж отказывался говорить со мной.
Дописала. И боялась нажать «сохранить». А уж тем более кому-то — «отправить».
Открыла соцсети. Там — толпы восторженных читателей:
— Вы читали новую Донцову? Гениально! Уже сто двадцать восьмой роман! Как ей всё удаётся?
Я выключила экран.
— Пусть медленно, но по-моему. По-настоящему. Во всяком случае, я так думаю...

А в это время Дарья Донцова уже диктовала следующую книгу:
«Евлампия (Лампа) Романова и проклятие газовой плитки».

И где-то в глубине души Агата Кристи прикрыла лицо рукой.

Н.Л. (с)