Крик

Высоко в небе летала большая белая птица. Небо было безоблачным, высоким и невероятно голубым.
Здесь стоя на земле, запрокинув голову и наблюдая за тем, как она кружит, обострялось желание освободиться, выпутаться из каждодневных проблем, которые как паутина опутывают своими тонкими липкими нитями и тянут силы, сосут соки. Хотелось вот так вот запросто, как она взять и высвободиться, улететь и парить. Парить.

А ее слепило солнце, обдувал ветер. Полет ее был величав. Вот оно счастье.

Вдруг птица пронзительно вскрикнула, сложила крылья и упала.

На ослепительно желтом горячем песке лежало несколько великолепных белых пера. Ветер продолжал все также обдувать их, от чего пушинки танцевали только одним им известный бешеный танец. Я подошел, подобрал одно из них. Неугомонный ветер вырвал перо и погнал его в бескрайние просторы степи, то кувыркая и подкидывая, то вновь опуская на песок. А может вот оно счастье?