Пишешь ты в тетради между строк
Слова и мысли, что хотел сказать.
Только был бы в деле этом прок,-
Она уже не сможет их читать.
Листва летит, кружится на рассвете,
А завтра будет новая зима.
Но ты ее не вспомнишь.
И на свете
Сыграют ноты марша февраля.
Мы используем файлы cookie для улучшения работы сайта. Оставаясь на сайте, вы соглашаетесь с условиями использования файлов cookies. Чтобы ознакомиться с Политикой обработки персональных данных и файлов cookie, нажмите здесь.