Белый, вольный стих. Роман...

Когда мне холодно, а за окном весна ,
Сегодня - это время не мое...
Я кутаюсь в печаль своих стихов...
Накидкой паутин,протертую до дыр...
Из старой памяти моих стихов...

И солнце раннее меня уже не греет...
Голубка с голубем-не сядет на окно...
Все больше пишется ,о том, -  душою я болею,
Как мучает меня - один и тот же сон...

Что вижу я того, ДАЛЕКОГО, РОДНОГО...
К кому так  тянется Душа моя...
Не хочет ,вредная, другого...
Любимого ей подавай,того, родного...
С которым сладко было по ночам...

Душа страдает...тянет за собою...
А был бы милый рядом,
Писала бы совсем другое...

О том романе,который влился  в жизнь...
О почках на деревьях, о  ручье,который без ответа...
Еще о многом,могла бы написать...
Но без него, не не пишется все это..
И без него, ответа-нету!..

И день за днем читаю я о том...
что было прислано спонтанно...
Но так тревожит душу,плоть мою...
Как все же, я его, Люблю!..


Я кутаюсь в печаль свою...
И лишь накидка из стихов мне помогает...
Пусть грустно мне и грустные они...
Но Душу, неприкаянную,СОГРЕВАЮТ!!!