Монолог холода

Это очень сложно откапывать людей из-под снега.
Голыми руками в минус сорок в одиночку. Никто не приходит на помощь, а ты всё пытаешься разгрести снег.
Попутно ты замечаешь, что пальцы бледнеют, а вскоре они синие-синие.
Не сразу, но приходит чувство того, что ты не можешь дышать, ведь воздух замораживает всё внутри. Он колючим и обжигающим холодом опаляет нос и горло. Но даже на это ты не обращаешь внимание.
А тем временем нестерпимо жарко. Всё тело словно становится маленьким солнцем. Воротник стягивается вокруг шеи, куртка словно смирительная рубашка, шапка сдавливает тебе череп, а кофта и футболка прилипли ко всему телу и стесняют движения.
Ты сбрасываешь всё это, снимаешь всё, лишь бы не мешало думать, лишь бы не мешало копать. Ты пробиваешься вглубь снега, пока кости земного мира покрытые снежными шапками тянутся ввысь, будто унося тебя дальше от желаемого. Всё против тебя.
Сильный порыв ветра откидывает назад, снежинки теперь опасные бритвенные лезвия. Они царапают всё лицо и глаза. Ты закрываешь их руками, а когда добираешься до места те же самые руки уже истекают кровью. Красное на белом.
В определённый момент становится проще. Ты уже не чувствуешь обледеневших пальцев и спокойно вонзаешь их в снежное плотное одеяло. В один момент становится проще, и ты забываешь о холоде. В один прекрасный момент начинаешь игнорировать боль.
Тебя уже нет в этом враждебном мире, полном ледяного воздуха, безжалостного арктического ветра, вихря мелких и жгучих, словно огонь, бритв.
И вот наконец! Среди этого мира вечного льда и холода. Среди этого шума треска и вихря ты находишь ладонь. Её ладонь.
Нетронутая, едва бледная и нежная. Ты не представляешь себе жизни без этой руки. Без этого смеха. Без этих волос цвета пшеницы. Без этих губ цвета киновари. Без этих рук цвета льда и снега… нет… не то…
Это второе дыхание. Это третье легкое, которое может насыщаться воздухом, который замораживает всё, стоит ему только дотронуться до чего.
По твоему телу растекается жидкий азот.
Ты достаешь её оттуда. Ты не представляешь жизни без неё.
Пытаешься привести её в чувства. Ты не знаешь, как жить дальше.
Трясёшь за одежду и плачешь, моля её очнуться. Где нет вас, нет будущего.
И вдруг посреди всёго этого ада ты достаешь свою одежду и укутываешь её в свою куртку. Она спит. Да, точно! Она спит! Это наверняка анабиоз или ещё что! Ведь, когда наступают холода, всё впадает в спячку! Она спит да! Да-да-да!
Ты не в силах врать себе. Но невозможно плакать, были потрачены нечеловеческие силы. Невозможно предаться горю и отчаянию, все слёзы уже давно замёрзли. Обессиленный, ты просто ложишься рядом и засыпаешь.
Зато теперь я не боюсь холода. Мёртвым он не страшен.

(11.07.2013)