Дневник. Запечатлеть былое всё, как есть. день тре

Вчера не спалось.Мелькали строчки чужих стихов, строчки моих рецензий.
  Вчера же наткнулась на стихи Брюсова о рае.Его рай похож на покой булгаковского Мастера:день , заполненный трудом, творчеством.Но ведь есть то , что несоизмеримо выше этого рая - свет , которого Мастер не удостоился.
  В моей комнате пахнет перечной мятой: её подсушивает на подоконнике мать.Ночью шёл дождь,Просыпалась несколько раз за ночь, а он всё идёт и идёт.Утром первые просыпаются голуби, звонко воркуют.Затем их песнь подхватил воробышек, да так весело и заливисто.Раскрываю окна, и в комнату вливается утренняя свежесть.Прошлась по саду, понюхала полынь - цветок горести.Это я узнала из рассказа Бунина "Грамматика любви".Оказывается. раньше существовал целый язык цветов.Впервые я столкнулась с этим, когда ещё в детстве читала Этель Лилиан Войнич "Сними обувь твою".Долго я думала, откуда эти строки.Выяснилось , что из Библии:"Сними обувь твою, ибо место, на котором ты стоишь,священно".
   Какие замечательные строки Брюсова: Единая радость - работа ...
                Всё счастье земли за трудом!