Запах слез

Город, в котором минули детство и юность. Когда-то единственно любимый и родной, а теперь ставший незнакомым, даже немного чужим. И прошло-то всего несколько лет...
Я как в прошлом, сел в красно-желтый вагончик трамвая и он неторопясь, потряхивая и покачивая, повез меня    по привычному маршруту — мимо школы, в которой учился, мимо до слез знакомых кварталов, где жили одноклассники...
Необычно коротко подстриженый, в белых джинсах, кроссовках и темных очках, я вызывал недоумение у немногочисленных дневных пассажиров. "Иностранец наверное..." — казалось, говорили эти взгляды. Да, можно сказать и так. Одежда, совершенно обычная для тех мест, откуда я вернулся,  здесь неприятно выделяла из толпы. Что делать, другой у меня не было.
 Городской пейзаж за немытым окном вызывал ностальгию — вспомнились и друзья детства, и школьные будни, и институт, и та, что разбила юношеское сердце и из-за которой я покинул и этот город, и страну, да и вообще, круто изменил свою жизнь. Как мучительно часто в снах я заново переживал  события тех давних дней,  неуспокоенная душа вновь и вновь пыталась понять — как, почему, за что?
Наверное, я зря сюда вернулся. Меня уже никто здесь не ждет, и случайно встретить старых друзей в многомиллионном городе — маловероятно. Это прощание с прошлым.
 
Детские мечты о далеких странах, где ждут героев, официальная пропаганда интернационализма и "трагическая безответная любовь" сыграли свою роль — довелось повоевать  в мирное время, понюхать порох, кровь, пот и слезы. Мужские слезы пахнут посильнее французких духов — от их запаха можно сойти с ума, если останешься жив. Я остался жив, и ранен всего пару раз, легко. Можно сказать,  почти невредим. Но теперь не выношу запаха слез. И неважно, кто плачет. А сам уже не могу плакать,  даже нарочно себя заставлял — не получается.
 
Я больше сюда не вернусь. Никогда. А может, этим мечтательным, глупым и отважным ребенком был вовсе и не я? А я умер, и теперь пишу и пишу всякие глупости, уже на том свете...