сон coль..

 Все происходит на аллее, где мимо нас или меня проходит мир в лице людей.. Сижу смотрю как ходят.. Даю им имена.. Чаще человеческие, многие выглядят как люди.. Но то не их вина..
Люди - деньги.. Люди - работа.. Люди - любовь или забота.. Люди - болезнь, война или жадность.. Люди - глупость, свобода и наглость.. Или просто счастливые люди, их меньше всех, как то так получилось..
  Я живу на этой аллее.. То ли играю на каком то инструменте, то ли танцую.. Она длинная но не широка.. Тусую.. В обе стороны вросли деревья и непостоянные кусты, за которыми мелькают машины в те же две стороны.. Интервалы пешеходной середины отправляют вниз стопками ступени, но каждый раз только вниз.. Как и тени..
  Мне часто улыбаются люди.. Они рисуют улыбки себе в мою сторону с разного расстояния, сочетанием моего ничего не делания с деланием чего-то не понятного для них.. Обаяние?.. Я бомж для этой улицы и она для меня весь мир если не больше..
  Что то происходит однажды в моих действиях что привлекает внимательность любопытство.. Оно за собой тянет впечатлительность и неизбежно восторг и любовь, растущих, на не богатой воздухом почве голодной торопливости.. Все они болеют популярностью известностью золотом завистью и запах у всего этого двуногой сырой старости.. И по очереди они берут мою жизнь в оборот надобности, нужности по мере важности.. Присваивают ее , как неизвестную породу и называют уже своим именем, каждый.. Они сами называют себя моими друзьями разговаривая друг с другом не обращаясь ко мне, зная меня рядом..
  И вот ведь..
  Когда это не выдумка и не изобретение, но дар и свойственная только черта, умение, способность, когда это часть тебя, то попав в лапы потребителю попадаешь в настоящую тюрьму.. где бы ты не начал быть самим собой, обречен на успех..