История осеннего листа

  Вечер сгущает краски. Кажется, нужно дышать глубже, вдыхать темноту. Тихо. Но тихо не мягко, а звонко, потому что темно и холодно. А холод – звон, тем более вкупе с темнотой. Исхудалые деревья отсвечивают неприязнью. Им тоже пусто и непривычно, а потому, каков смысл им дружелюбно тянуться к миру, когда отобрано последнее? Листья сорвали, заменили снегом – резко, ладно, ведь было чудесно. Но снег растаял. Остались ни с чем. Даже лужи, осколки небесного зеркала, высохли и больше ничего не отражают. Безучастные ко всему, но озлобленные, ожесточенные нищие – безосенние деревья.

Дома флегматично смотрят на все глазами-окнами и те из них, в которых лампы горят желтым, кажутся теплыми и уютными. Но погреться не пустят, нет. За этими окнами такие же флегматики-люди, как кирпичи, из которых сложены их жилища. Даже больше, эта человеческая флегматичность давно уже перестала граничить с черствостью.

О, боже, кто-то пролил на небо столько синего! Великолепно! Снимаю шляпу перед этим “кем-то”. Синий – цвет приятной грусти. Чуть больше минуты и синий становится черным. Чуть холоднее и чуть прискорбнее. Пожалуй, самое время. Вечерние сказки – душевные песни. Романтик, нет, не с большой дороги, с соседнего асфальтированного бульвара, я, не по профессии, но по призванию – сказочник. Как двусмысленно бы не звучало. Хотя, скорее рассказчик чудесных историй, ведь все они – правда, а сказки нам привычно считать поучительной ложью .

Я, пожалуй, отвлекся, а стрелки часов не стоят на месте и вечер имеет свойство заканчиваться внезапно, не предупреждая – он так капризен, скажу я вам по секрету. Начну. Эту историю поведал мне Ветер. Да, его имя не раз еще упомяну я, ибо не раз еще вложит он в мои уста свои таинственные и проникновенные истории из разных уголков жизни, доступных порой, разве что только ему. Это история осеннего листа.

Осень тогда еще не прощалась, но уже собирала вещи. По всему периметру неба – дождь. Улицы безлюдны, все попрятались в своих домах, упрямо обманываясь уютом и теплым кофе и вправду не понимая, как счастливо это – быть под дождем. Хотя, каждодневное и ежесекундное счастье имеет шанс стать ненужным.

Рядом с одной из обыденных немногоэтажек стоял клен. Растерявший большую половину своего золота – листьев – отчаявшийся, безнадежно потухший – прискорбное зрелище. Оставшиеся листья были ровно такими же – безжизненные, готовые в любой момент сорваться вниз и там быть услужливо стоптанными в ничто, неустанно туда-сюда ходящими ногами в туфлях и ботинках.

Но в каждом правиле есть свое исключение. Была и в этой уныло потухшей картине яркая капля. Один лист был жив, по-настоящему жив, изо всех своих сил он держался за ветку.

Он был влюблен… На третьем этаже в одной из квартир вышеупомянутого дома жила молоденькая пианистка. Каждое утро она в своем сером новомодного покроя пальто, стремительными, свойственными молодости шагами, отправлялась на учебу – лист потухал. Печально трепетал на ветру, изнывая от ее отсутствия. Но как только на горизонте появлялся до приятной щемящей боли знакомый, миниатюрный силуэт, казалось, солнце светит только для него и весь мир вдруг перестал дышать… Вечерами девушка неизменно садилась за фортепиано. И в эти моменты в целом свете не сыщешь листа счастливее нашего.

Всем своим существом, каждой клеточкой своего односезонного “я” он любил ее и был убежден – его чувство взаимно. Ведь она играет специально для него(фортепиано стояло напротив окна, которое выходило аккурат на ветку с нашим Ромео) А играя, девушка всегда смотрела в окно, нет, на него – он знал это. Он это чувствовал. Изо дня в день его любовь становилась все сильнее и крепче. А она любила его, ведь смотрела же…

“Девушка, влюбленная в осенний лист?” – иронично переспросите вы, недоуменно-язвительно приподняв бровь. Так и знал. Не поверили. Но что, когда вы не верите мне – ерунда – вы не верите в чудо! Да, скажу я вам, девушка, влюбленная в осенний лист – чудеснейшая из историй! Она ведь смотрела на него, смотрела!.. О, не перебивайте, прошу, подумайте, каково бы было малютке листу от слов этих. Даже ветер оберегал его, наблюдая со стороны.

Но, какой жестокой ни была эта банальность: всему приходит конец. Осень упаковала чемоданы, на прощанье махнула шляпой и – укатила.

Лист сорвался, его покинули силы. К счастью, ветер был неподалёку, он подхватил его и перенес к заветному окну – это единственное, чем мог помочь. Лист обнял стекло из последних сил. Она была там – за прозрачной, равнодушной и ненавидимой им стеной. Она всегда была от него за стеной…

Горькими, мучительно горькими были эти минуты. Минуты прощанья. О, ему бы только руку к ней протянуть, ему бы только взглянуть в глаза ей. Но… у него нет рук, да и глаз тоже. Он же просто осенний лист, он о любви своей даже сказать не может!..

Она подошла к окну. Она вновь на него смотрела, он чувствовал. Боже, каким счастливым он был в этот миг! Сердце стучало во сто раз чаще. “Но ведь у листьев нет сердца?!” – снова скажете вы. А у него было! Он чувствовал, как оно билось. Он чувствовал, как оконное стекло предательски ускользает… Сорвался последний счастливый осенний лист. Любящий и любимый.

Дождь. Это небо всплакнуло, оно тоже все видело. Девушка вышла из дома. Зонт был забыт не случайно. Долго простояла на улице, ведь она знала, как счастливо это – под дождем быть.

Горько, но счастливо.