Дави потребности, взращивай идеалы

   
С годами должны становится дороже не  часы, а рукопожатия.
Меньше обстоятельств, меньше ужимок, меньше виляния  хвостом.
Но  почему-то это не так.
С годами я вижу вокруг себя все больше и больше мелочи.
В детстве  мы не уделяли  столько внимание кроссовкам  сколько сейчас машинам.
 Даже примитивные вещи стали более примитивными.
Больше оправданий:  у меня жена и дети, у меня карьера, у меня  ипотека – все больше и больше того, что помогает нам оправдаться перед тем, что мы перестали узнавать себя в зеркале.
Детство далеко. В нем больше нельзя черпать силы.  Не питают больше надежды, и мечты иссякли. Нет больше дальних берегов, все доступно. Океан оказался по  пояс.
Исчезло то, что было источником.
Но не появилось ничего  другого где можно было бы черпать силы
Появится ли?
 Мир больших дяденек крайне мал.
И маленькому мальчику тесно в нем.
Точно также как деревенский парень  не перестает чувствовать себя  чужим в большом городе,  некоторые  не могут  привыкнуть к этой жизни. К взрослой жизни.
Увидев  дуб  на улице, он остановится,  задумается.  Вспомнит, как бегал  по поляне. Как спал в тени великанов.  Дотронется до ствола дерева. И очень сильно загрустит. Не заплачет, но сердце заколет больно. Его тянет назад. Но там уже все чужое.  Он вырван с корнем. И обратно не приживется. Его не примет родная земля, что говорить про  эту, асфальтовую.
Так неподвижные  дубы становятся  перекати-поле.
Мотаться  в сторону ветра и чувствовать себя чужим.
Вернее везде своим, до тех пор, пока не подует ветер.
Что чувствует человек, когда понимает, что все чем он жил до этого – не существует.
Все  ради чего стоило жить осталось позади.  И нельзя взять с собой.
Лучше всего , чтобы он чувствовал  боль. Да такую сильную, что зубы сводило,  чтобы  глаза слезились. Чтобы пил , пытаясь ее залить, чтобы резал руки -  пусть лучше раны кровоточат , чем эта боль внутри. Лучше влезть в драку заранее зная ,что изобьют -  все лучше, чем  рвущее сердце боль. Хуже этого только    - отсутствие этой боли вообще.
Не чувствовать ничего, заглянуть в себя и не увидеть света, точно открыть сломанный холодильник - вот самое страшное, что может случиться с человеком, который понимает, что  потерял корни, Понимать , но не чувствовать это.
Потерял все во что верил , но не за день, не за час, а терял  много-много лет подряд. По капле, каждый  день. Терял и не замечал.  А понял только когда, оглянувшись увидел пустыню.  Понял,
но ничего не почувствовал. Будто это очередной вторник и  не произошло ничего,  на что стоило обратить внимание, и ради чего стоит переживать. Это же не пятно посадить на любимый пиджак. Двадцати летние поэты поют про любовь, потому что чувствуют как она уходит.
Тридцатилетние поэты поют про честь, потому что видят, что  ее не стало.
Пядисетялетние поэты  поют про мудрость, потому что устали от безумия.
Семидесятилетние поэты – молчат.