Сломанные крылья

14.07.2013
Солнце. Почему ты светишь всем совершенно по-разному? Почему так нелегко найти своё место под солнцем? Счастье. Почему так сложно понять, есть ты или нет? Существуешь ли ты или это просто сказки? Удача. Почему ты такая коварная дама? И совершенно непонятно, кому ты сейчас улыбнёшься. Любовь. Почему ты такая нереальная? Как будто просто кто-то тебя выдумал.
Просто однажды наступает такой момент, когда практически всё вокруг перестаёт интересовать. И ты всего лишь плывёшь по течению, совершенно не сопротивляясь ничему. Течение может случайно принести тебя в тот волшебный мир, который ты нарисовала себе в мечтах. Или наоборот. Превратиться в твой личный водопад, водопад в пропасть. Ниже дна. Ведь у пропасти просто не может быть дна. И тебе становится страшно. Ты отчаянно пытаешься сохранить свою жалкую отвратительную жизнь. Ты кричишь так громко, как никогда раньше. Ты просишь помощи и ждёшь, когда кто-нибудь протянет тебе руку. Но этого не происходит. Потому что жизнь – это не сказка. Потому что в жизни не у всего есть счастливый конец. С каждым бессмысленным криком ты становишься всё слабее. И перестаёшь сопротивляться. Просто падаешь. В пропасть. Ниже дна…
Но что это? Что щекочет лопатки? Ты оборачиваешься в надежде увидеть крылья, ослепительно белые, спасительно сильные. Ты ведь совершенно не помнишь и не знаешь, кем являешься. Но одного взгляда назад хватает для того, чтобы твоя амнезия закончилась и разбилась, как хрупкое стекло. Крылья грязно-серые, бесконечно слабые с измятыми перьями. И ты начинаешь вспоминать, почему ты больше не можешь летать. Почему ты плывёшь по этому течению.
 Уютно. Просто потому, что они рядом с тобой. Те, кто понимают тебя. Те, кто похожи на тебя. Те, кто близок тебе. И ты веришь, что счастье существует. Что его просто не может не быть. Потому что ты счастлива. Потому что ты кому-то нужна, кому-то интересна. Потому что есть те, кто отвечает улыбками на твою улыбку, кто вытирают ладонями слёзы с твоих щёк, когда тебе больно. Те, кому ты пытаешься быть преданной, как собака. Но однажды сказка развеивается, как дым. Всё меняется. И уже нет людей, так на тебя похожих. Есть только те, кто крепко держит тебя за предплечья и канцелярским ножом отрезает твои белоснежные крылья. Просто так. Без причины. Просто потому, что захотелось посмотреть на агонию. Острая боль пронзает твои лопатки, и ты орёшь от неё нечеловеческим криком. Брызги крови разлетаются вокруг. Твои крылья больше не белые. Они грязные и воняют ржавчиной. Ты продолжаешь кричать и вырываться, а канцелярский нож всё глубже пронзает кожу, сухожилия и мышцы. Твои крылья больше не сильные…
Когда тебе всё же удаётся вырваться, ты становишься настолько беспомощной, что не можешь стоять на ногах. Они просто отказывают тебя держать от болевого шока и обширной кровопотери. А вокруг только злые рожи и улыбки, давно превратившиеся в ухмылки и отвратительные гримасы. Ты не понимаешь, за что? Слёзы градом катятся по твоему лицу. Разум отказывается принять такую реальность и отключается. Твои мучители думают, что ты умерла, и стараются избавиться от твоего тела. Они разочарованны тем, что ты так рано сломалась. Ты выглядишь жалко и мерзко. Кровь на перьях твоих некогда прекрасных крыльев уже засохла и не неё налипла пыль. Теперь ты слабая. Теперь ты грязная. Тебя выбрасывают, как никому ненужный мусор. Забывают, словно тебя никогда и не существовало…
Так ты и оказываешься плывущей по течению. Вода омывает твои раны, делает цвет твоих крыльев грязно-серым. Она не может большего. Это как метка или клеймо, которое остаётся с тобой навсегда. Ты больше не светлая. Ты больше не чистая. Скорее всего, ты уже не станешь той, кем была раньше. Но когда ты приходишь в сознание, ты уже ничего этого не помнишь. Ты не знаешь, кто ты, для чего существуешь и совершенно не имеешь понятия, куда тебе нужно направляться. Так ты и плывёшь по течению, пока однажды оно не выносит тебя к водопаду. И падая в пропасть, ты обнаруживаешь, что у тебя есть слабые грязные крылья и ещё более грязные воспоминания. И тебе становится по-настоящему страшно. Закончить вот так, ничего и не начав. Ты кричишь и зовёшь на помощь, потому что совершенно не помнишь, как летать. Ведь ты не веришь, что настолько слабые крылья способны тебя спасти. Ты отчаянно трепещешь, крылья дрожат вместе с тобой. Взмах. Ещё один. Возможно, ты летишь. А может, это только плод твоего больного воображения. Это не имеет значения. Ведь если у тебя всё ещё есть крылья, даже если они сломаны и уже далеко не белые, только они могут спасти тебя от шага в пропасть…