Реальность

Я вижу рай, но нарисован он на грязном картоне,который используют для дешевых коробок. А в этих коробках штабелями блестит водка – самая чистая вода на земле.

Огромное, на полнеба, давящее солнце. На слепяще-белом плывут темные пятна. Солнце сгорает. Под ногами песок, мелкие камушки, уставшая от жары трава.

Тут живут люди – в песке плешью лежит сероватая тропинка. Я поднимаюсь на цыпочки,  закрываясь ладонью от солнца. Несколько разноцветных пятен… наверное, там деревенька.

У меня мерзнут руки, а пальцы давно красные. Я громко чихаю, достаю из кармана телефон и  сфотографирую то, что вижу: умирающее солнце, песок, далекое поселение.

Вспышка освещает пространство, на секунду все вокруг темнеет. На одну секунду я вижу прямую, холодную полосу асфальта, сугробы и мертвый фонарный свет.

Получившаяся фотография подтверждает: вокруг зима. Фотография темная и смазанная; там, где в моей теплой стране начиналась тропинка, стоит маленькая зеленая урна. Из нее торчит бантик ушей белого полиэтиленового пакета с мусором.


Я держу красными пальцами холодный телефон и дрожу от злого московского ветра.
Смотрю то на огромное желтое солнце, то на темную фотографию. И ложный мир опять начинает рушиться.

Солнце катится на песок с легким стеклянным звоном. Распадается на блестящие красные осколки, которые сжигают траву и песок. На месте солнца нет радостного голубого неба, там просто пустота, полное отсутствие.  А на пустоту смотреть куда трудней, чем на солнце.
Реальность совпадает с фотографией. Вокруг -  отдающий желтое металл фонарей.

С каждым разом возвращение дается мне все сложнее. Нужно искать еще якорьки, способные удержать мое сознание тут, фотография справляется с трудом.  Однажды я не смогу нащупать телефон в кармане. Ложный мир станет нужнее реального. И я пойду по тропинке к несуществующему морю и никогда не жившим людям.

Но я чувствую холод. Значит, борьба еще идет.