Достали...
Жить в нем неприятно и больно.
Рану он наносит за раной,
Погружая во тьмы дрему.
Раньше я не понимал смысла,
Для чего даны нам эти уроки:
Биться бабочкой в стекло жизни,
Расставаться, вокруг ставить блоки…
Не понятно мне многое было.
Для чего, зубоскаля и щерясь,
Каждый раз эта тварь меня била,
Поднимался, упрямо. Не веря…
Думал, этот раз будет последним,
Что когда-нибудь все обернется,
Пусть не счастьем, покоем. Все бредни.
Мотылек все равно разобьется.
Так зачем жить, оковы ломая?
Для чего вновь и вновь возрождаться?
Чтоб в отчаянье жизненном таять?
Позволять над собой изгаляться?
Проще сразу запереть себя в клетке,
Отучить от всего, и забыться,
Быть слепым и безмолвным калекой,
Иль взлететь высоко. И разбиться.
Или просто сломать себе крылья,
Сделать вид, что рожден был бездарным,
Не страдать, и не выть от бессилья,
Тварью быть в этом мире сварном.
Потому что, когда калечат,
Уже взрослую певчую птицу –
Не становится от этого легче.
Ни влюбиться нельзя, ни разбиться…
Перемолота жизнь в щепы,
И растерзан разум в лохмотья,
Пусть не все еще песни спеты,
Петь не хочется больше…
Свидетельство о публикации №213071501755