Поэту суждено...

Поэту  суждено 
прожить  лишь  тридцать  семь.
Мне  это  не  дано –
я  не  поэт  совсем.

Я  не  стихи  пишу, 
а  чёрт-те  что  едва.
Похожи  на  паршу 
все  рифмы  и  слова.

И  ими  свой  портрет 
рисую  на  смех  всем 
седьмой  десяток  лет.
А,  собственно,  зачем?

Да,  собственно,  зачем 
я  каждый  день  пишу, 
разнообразьем  тем 
я  душу  ворошу?

Покоя  не  давал 
ей  в  жизни  ни  на  час.
Устроить  бы  привал 
ей  в  старости  сейчас…

Но  не  спокоен  мир!
Ужасно  всё  вокруг! –
Царит  кровавый  пир, 
угрозы  и  испуг.

Не  Бог,  а  Сатана –
владыка  на  земле.
Исламская  чума 
пирует  с  ним  во  зле.

И  нечисти  другой 
вовек  не  извести.
Какой  же  здесь  покой 
душе  моей  найти?

Да  и  велит  она, 
чтобы  в  строке  моей 
была  отражена 
печаль  вселенной  всей 
и  боль  людских  тревог, 
и  гнусности  идей, 
и  что  покинул  Бог 
давно  уже  людей.

Её  такой  наказ 
исполнить – силы  нет.
К  тому  же  каждый  раз 
твержу:  «Я  не  поэт!»

Но  всё  же  вопреки 
протесту  моему 
пишу,  пишу  стихи…
Зачем  и  почему?