Среда. Не хватайся за телефон, пока не вымыта посу

Разбудил поворот ключа в замке.
Лёгким ветерком в комнату ворвался аромат кофе, смешанный с балафре и хорошим табаком… улыбаюсь… остаткам сна и ночи…
День будет хорошим!..
Встаю… иду на запахи…
К кухне они усиливаются и становятся тревожными… в носу защекотало…
Вроде, всё, как обычно!
Смотрю ещё раз свежеумывытенькими глазёнками…
О! они, по возможности физиологии, расширяются и округляются…
Посуда! Посуда с вечера в раковине!.. не вымыта!.. Бунт!... пьяные матросы на корабле дебоширят!..
Берусь за телефон, чтобы объявить Пуническую войну великому кунктатору, а под ним… листок из блокнота со словом: «Ушёл!»
Да красиво-то как!.. в смысле «ушёл»…
Наступает амимия…
Батюшки, юный Чехов… Бунин из зарубежья вернулся!.. знал ведь, Гагарин, в какое место подкинуть!..
Закипаю вместе с кофе…
А мы вам назло не убежим его… а сигареткой-то пыл сейчас затушим, а посудку-то сами и помоем… и моментик просмакуем…
Сколько кровавых сюжетов промелькнуло в голове!..
Агата Кристи отдохнула бы и обогатилась на несколько томов!...
Наслаждалась, злобно хихикала, выдавила слезинку…(честно, сама выкатилась), разбила тарелку, поранила руку…(может, из-за этого слезинка выкатилась?)
Приуспокоилась, вздребезднулась, поняла….
А зачем на рассвете целовать в плечико?!..
Ничего не поняла…
Не дождётся!..
Пойду покупать посуду!..