Восточные сладости. Зарисовка из жизни

Столько всего интересного происходит кругом, только успевай замечать и записывать. "Восток-дело тонкое"- это точно подмечено.
У меня в голове уже "сидят" несколько зарисовок из жизни. По моему, название "Восточные сладости" подходит к каждой из них.
Пусть эта будет первой из серии "Восточные сладости".

Со мной такое случается. Ищу какой-то адрес в незнакомом городе. Пытаюсь вспомнить, куда поворачивать. Я уже этот адрес однажды искала.
Меня уносит то - направо, то - налево. По дороге думаю о куче других дел и одновременно говорю с дочкой по мобильнику.
Даю последние указания дочери, отключаю  разговорное устройство и пытаюсь вспомнить -  зачем, почему и для чего я здесь, на этой дороге, в этом городе.
Вдруг в меня почти врезается такси, и я вздрагиваю от разъяренного гневного крика.
- Какой идиот дал тебе права? Кто он? Что ты тут делаешь ?
Таксист обгоняет меня, докрикивая еще что-то. Слов уже не рaзбираю, но ненависть в голосе впечатляет...
Народ у нас восточный, темпераментный, чувства сильные, искренние, настоящие. Если уж любить - так любить, ненавидеть - так ненавидеть.
Главное, чтобы от всей широкой восточной души и от большого восточного сердца.
В общем, неизгладимое впечатление я со своей ездой оставила в независимой и свободолюбивой душе такого привычного и родного восточного таксиста.
Конечно, мне неприятно, и на светофоре я пугливо останавливаюсь сзади, чтобы не встречаться с ним, не слышать и не видеть его в параллельном ряду. Я понимаю его справедливый гнев. Он себе едет, везет клиентов, никого не трогает, а ему работать спокойно не дают всякие там разные...
Что там пословица говорит: "От любви до ненависти один шаг"?
Вдруг мне в голову приходит идея проверить: "Сколько шагов нужно, чтобы получилось наоборот, от ненависти до любви?"
И уже смело подъезжаю к таксисту, поворачиваюсь к нему и улыбаюсь.
Он еще с удовольствием продолжает ненавидеть. Он так жаждет досказать, докричать все, что он обо мне думает.
И я вижу и слышу, как он эмоционально доказываeт мне мою водительскую непригодность, при этом бурно жестикулируя.
Наконец, он поднимает голову и натыкается на мою улыбку.
Вот он - этот шаг, всего лишь один шаг, вернее, взгляд.
Наш таксист сначала каменеет, потом млеет, замолкает на четверти слова, глубоко вздыхает и опять приобретает дар речи.
- Тебе нужна помощь? Всё в порядке? - произносит он сладким голосом.
- Я не знаю куда повернуть, мне нужен район такой-то. - отвечаю я ему.
- Мотек (сленг, даже не знаю, как правильно перевести, что то типа "сладкая". На иврите  это звучит не так фривольно, как на русском), это через два поворота отсюда, потом налево и сразу направо. Езжай за мной, я тебя провожу.
Oбнаруживаю в его такси двух клиентов - эфиопов, мирно беседующих друг с другом на своем языке.
- А они не против? - спрашиваю я.
- Мотек, не страшно, я так проеду. А то там три поворота, направо, налево, а потом опять направо. Тебе трудно будет. А им какая разница, справа или слева я их привезу.
Улыбаюсь в ответ.
- Откуда ты, Мотек?  А к нам в город по делу или в гости? - голос уже не просто сладкий, а приторный, просто мед с сахаром, а сверху варенье.
Тут светофор меняет цвет, мой таксист дружески восклицает: "поехали!". Прямо, как Гагарин!
Он трогается и я уверенно еду за ним, теперь уже моим приятелем.
Он, как обещал, довозит меня до нужного места, желает хорошего дня и продолжает свой путь.
Вот такие они - восточные сладости. Вначале могут показаться совсем и не сладостями, а чем-то очень горьким. А как попробуешь на зуб, так слаще и не бывает.