Бедная Залётка

        Не знаю я, кто она такая, ну, не говорить же о ней «что»? Она влетала в мою комнату- салон, крутилась возле книжного шкафа, потом вылетала. Она даже догадалась, что снизу занавеска не достаёт до пола и там можно спокойно вылететь на улицу через балкон. Я понимаю, что это летающее насекомое, но на кого оно похоже – не пойму. Не пчела, не стрекоза, хотя хвостик длинный, но не стрекозиных размеров, да и слюдяных крылышек нет. Она выглядит пёстренькой, какие-то красноватые пятнышки можно разглядеть.
       Почему-то я её нисколько «не боюсь», хотя это слово совсем не подходит к чувству, которое испытываю к некоторым насекомым. Как-то недавно мы с сыном отодвинули мой тяжёлый диван, чтобы убрать, я вышла за моющими средствами, а он крикнул мне: «Отвернись, тут таракан. – Я только успела ахнуть, а сын продолжил: – он дохлый, я его уже выбросил!» Понимает, что даже дохлого видеть его не могу!
         А это насекомое показалось мне вполне милым и даже красивым. Так как я не знаю, как его назвать, придумала имя «Залётка». Говорим с сыном:
       – Ой, смотри, опять Залётка к нам прилетела!
       – Какая ещё Залёткаа?
       – Да, вон она там, в книжном шкафу что-то делает?
       – Не вижу.
       – Она там прячется. Вообще-то я её не боюсь, она хорошая.
       – Ну, так пусть себе летает.
       – Посмотрим. Нужно же знать, что она делает именно в книжном шкафу…
      Через некоторое время снова прилетела эта красавица, и снова – к книжному шкафу. Читает что-то…
      Потом я опять её увидела и резонно решила, что, наверное, у неё там гнездо. Проследила путь к шкафу, между нескольких томиков поэзии. Когда она вылетела в очередной раз, я нашла то, что искала. Она прикрепила гнездо к корешку томика Галактиона Табидзе. Я вынесла несколько книжек на балкон, решила дождаться сына с работы.
       Заглянула в старые свои закладки Галактионовых стихов. Какое чудо! Хоть маленький отрывок приведу из стихотворения: «Мальчик у моря».
«… Рыба от избытка сил,
Взбила рой солёных блёсток,
И от этого подросток
Трепет в теле ощутил.
И когда, плывя рывками,
Загорелыми руками
Он в охапку море сгрёб,
Пенистыми гребешками
По воде прошёл озноб…»

Какие стихи! А ведь это перевод! Изумительно!

       Когда сын пришёл, я дала ему в руки шпатель, чтобы сковырнул странный комок то ли восковой, то ли глиняный, с корешка книги. Он сделал это, сказав, что там уже и личинки были. Всё спустил с балкона.
      Бедная Залётка ещё несколько раз прилетала, всё искала своё гнездо (додумалась же, где его соорудить!), влетит, поищет, повозится и вылетает. А я помогаю ей быстрее ретироваться, отодвигая занавеску. «Давай, лети, тут уже не надо мастерить гнездо! Лети, Залётка. В чём же я виновата, видно, ты читать любишь!»