конец

Нет ничего хуже общения с утра со свидетелем твоих пьяных подвигов. Свидетель моих лежит рядом со мной в кровати, раскинувшись в позе звезды и сладко похрапывает в потолок. Судя по отрывочным воспоминаниям, мы не просто мирно вырубились рядом пьяненькие и голенькие…
- Бляяаадь, - жалобно тяну я, утыкаясь мордой в подушку и осознавая масштабы трагедии. Откуда у меня взялась привычка трахаться с психами? Может, это тоже симптом какой-то? Мой личный. Это бы все могло объяснить… И не было бы так удушающе стыдно.
- Только вот давай без этого, ладно, - сонно и хрипло бормочет он, отворачиваясь и открывая предусмотрительно оставленную рядом бутылку минералки. Когда заканчиваются булькающие звуки, я протягиваю руку, не особо надеясь, впрочем, что мне что-то обломится. Но мне везет.
- Слушай…
- Мммм… - кажется, именно в данный момент он мечтает, чтобы свою неделю я не пережила.
- А с чего ты взял, что твоим этим контрольным фактором обязательно должна быть я? – осторожно спрашиваю я.
- Ну, это или ты, или сбитый КАМАЗом мой бультерьер.
- У тебя нет собаки.
- Абсолютно верно.
Доходчиво.
- Тебе не холодно? – я даже трезвею на мгновение от такой заботы.
- Нет…
- Хорошо, - удовлетворенно кивает он и переворачивается на живот, предоставляя мне возможность тщательно исследовать его взъерошенный затылок. Я прямо вижу, как он мысленно ставит галочку в свою тетрадь. Забота. Ага. Она самая.
- Я тут подумал, что все может быть еще интереснее, - он от души зевает, а я напрягаюсь, потому что и так уже интереснее некуда, - Может, Дима этот вовсе и не фактор для тебя. Может мы вообще закольцованы друг на друге. Было бы проще.
И вот откуда такие бредовые мысли у него в голове?
- Вот уж не собираюсь лезть в петлю после того, как ты сдохнешь, - огрызаюсь я.
- Вот уж не собираюсь давать тебе повод, – парирует он, лениво почесывая задницу,  и страдальчески смотрит на часы, - ****ь, Ань, полвосьмого утра, суббота. Тебе вот так приспичило сейчас поговорить?
Я затыкаюсь. И охуеваю. Потому что я выспалась. Странное ощущение. Почти новое. Может, просто отходняк такой интересный. А может… я кошусь на Женьку. Может, он прав, и все гораздо интереснее.
- Жееень… - я придвигаюсь чуть ближе и кладу ладонь между его лопаток. Напрягается.
- Чего?
- Ты ведь сможешь узнать, где его похоронят, да?
Пожимает плечами,  расслабляясь.
- Смогу, конечно.
- А мне скажешь?
- Да что ж ты за заноза в заднице такая! – рычит он, оборачиваясь и сгребая меня в охапку. Ему, наверное, кажется, что если я не смогу дышать, то и говорить тоже… Впрочем, это не лишено логики…
- Выживешь, скажу.
И я думаю, что неделя – это не так уж и много. А под присмотром этого ненормального у меня, кажется, вообще нет другого выбора. Не дай Бог встретиться с ним потом на том свете…
Снова его голос:
- Хочу проверить кое-что. Скажем так, пусть это будет первой ступенью нашей экспериментальной терапии.
- Что будем делать?
- Поедем сегодня, покатаемся на этой гребаной электричке. И купим мне собаку. На всякий случай.