Три часа пятьдесят девять минут

    Книги из библиотек. Сколько по одной из таких книг прошло взглядов? Какого цвета были глаза тех людей? Скорее всего, большинство из читателей имели тёмный цвет глаз, а может, светлый. А вдруг у всех были зелёные глаза? Навряд ли? Верно, навряд ли. На какой строчке каждый из них переставал читать, и совпадали ли эти строчки у некоторых? Какие чувства испытывали те, кто прочитал эти, предполагаемые, 500 страниц? И испытывал ли каждый чувства, или же был равнодушнее камня? Любил ли кто из них запах книг, и пахла ли та самая книга? Был ли они в уютном помещении, держа переплёт книги в руках? Узнавали ли они в этих строках себя? Знали ли автора сего творения, или же им это было безразлично? Кто в какое время читал? Чаще вечером или днём? Может, глубокой ночью? Быстро ли читали эту книгу или же она пылилась на полке? Повлияла ли в будущем на них книга или моментально стёрлась из памяти, не оставив и следа...
    Да, порой эти вопросы врываются в мою голову. Чаще всего, на такие вопросы меня наталкивает какая-нибудь находка в книге, допустим, записка, ещё лучше - гербарий. Я просто обожаю находить в книгах что-то, оставшиеся от предыдущего читателя. Пусть даже клочок бумаги и непонятные слова на ней, выведенные ручкой, в которой заканчивалась паста. Или закладки, которые могут быть самыми разными. Однажды я нашёл золотистый фантик от конфеты на 276 странице. А как приятно находить гербарии! Особенно зимой. Я и сам порой оставляю что-нибудь в книге, может, следующий, кто прочитает книгу, задастся точно такими же вопросами, а может, вовсе упустить находку из виду и не придать ей значения. Но на эти вопросы я никогда не узнаю ответы.
    Я останусь человеком с тёмным цветом глаз, который читает вечером, а зачастую глубокой ночью. Человеком, который забросил в свой фонтан монетки из вопросов за минуту до наступления утра. В три часа пятьдесят девять минут.

29.03.13