Хроники мародеров 2

Прошло больше года с конца ТОЙ жизни.  Но иногда в тишине в памяти всплывали обрывки того времени и дыхание перехватывало от боли и безысходности. Тогда руки сами доставали синий потрепанный от времени ежедневник, убранный в самый дальний угол книжной полки, перетянутый черными резинками, чтобы не выпал пожелтевший конверт, такой же, с обрывками памяти…
Сквозь пелену слез видны страницы исписанные синими чернилами, чередующиеся то с розовыми, то с серостью простого карандаша.
Три года….
Пальцы так же нежно гладят старые листы, где, казалось, только вчера с любовью и теплом вносились эти записи, только вчера сердце билось так часто, что не хватало воздуха, только вчера душа была полна счастья, любви, будущего….
И только боль напоминает, что все это было, что ТА жизнь не была сном или фантазией. Это были 170 дней безбрежного счастья, 170 дней невыносимого ожидания, 170 дней веры и надежды. А потом…
Потом какое-то помутнение рассудка. Боль… Теперь ее нет, хотя что-то еще сжимается внутри. Надеюсь, это жалость к себе, а не что-то иное.
А в ТОЙ жизни израненная душа обрела подобие крыльев и, раз за разом, молча, ждала и терпела, как по этим крыльям бьют прицельно точно, под самое основание, срезая их словно бритвой. И душа падала, раз за разом разбиваясь и приползая на стесанных коленках противоречия обратно, туда, где «любовь» бережно и заботливо своими черными нитками пришивала белые крылья обратно.
Но людям быстро надоедает однообразие, только стрельбы стало мало и упавшую душу топтали, били ногами и уходили, зная, что она все равно приползет, слепо шаря перед собой кровавыми пальцами….
А душа не понимала – за что? Ведь хватало одного его взгляда светящихся глаз, одной улыбки, что бы она вновь поднялась в небо от счастья…
Тупое безразличие. Боль. Тишина….
Незаметно исчезла любовь, оставив иголку и свои черные нитки, и какое-то время душа сама пришивала крылья. Упорно и безоговорочно веря, что надо лишь подождать и все будет хорошо. Потом закончились нитки..
Стоя  в тишине, с окровавленными крыльями в руках, душа поняла, что уже ничего не будет. Что уже нечего ждать. Поняла, что ей некуда возвращаться, что у нее нет будущего здесь. Есть только боль, нестерпимая боль за все это время, за все отстрелянные крылья, сломанные кости и одно разбитое сердце.
Оставив крылья на земле, душа, молча, побрела прочь. Побрела, не различая дороги из-за пелены слез в глазах….
…Ее нашли по кровавым следам.  Ей рассказывали о любви и о будущем, которое было так близко еще вчера. Будущее, которого она так ждала, о котором мечтала, за которое боролась… Слова пролетали куда-то мимо, оставаясь лишь словами и израненными пальцами от шипов роз….
Осталась только тишина и поиск какого-то смысла в том, что она осталась жива, хотя душа уже не понимала зачем…
Больше года назад она вернулась в свой дом. Время, конечно лечит раны, оставляя шрамы и рубцы. Они дают о себе знать, возвращая душу в обрывки ТОГО времени. Напоминая о том, как больно падать и тяжело подниматься.
Боль. Что ты знаешь о боли?
Когда детские пятки шлепают по темному коридору, детские ручки сжимают горстку соли, а нечто тихо стучит в соседней комнате с включенной лампочкой.
Что ты знаешь о боли, когда душа в шрамах и рубцах от прошлых падений сидит тихо в комнате и курит в открытое окно, молча смотря в небо. А единственное, что удерживает в этом мире, лежит на коленках теплым мягким комочком и тихо мурлычет, подставляя пузо под нежные пальцы….
Каждый из нас будет мародером чьей-то жизни… Чаще неосознанно, но всегда зло и обреченно, толкая остатки сознания в пропасть. Кромсая чужие души на лоскуты, разрывая чужие мечты и желания, убивая то светлое, что должно указывать путь.
Мы мародеры с израненными душами, разбитыми сердцами и пустотой в глазах.
Мы мародеры только до того момента, пока сами не оказываемся по другую сторону…
Так, что ты знаешь о боли?

05.08.2012