17. 07. 13

Здравствуй мой хороший
Хочу рассказать тебе одну историю, не столько из-за ее необычности, а просто мое виденье происходящего. Мне пишут много мужчин, не ревнуй – я тебе верна :)
Пишут здесь на прозе, пишут на почтовый ящик. Люди разные, каждый со своей особенностью и часто с проблемами. Этот мужчина, для удобства назову его Поэт, отличался от них, он был влюблен.
Это совпадение: моя влюбленность в тебя и его любовь нас объединила, мы говорили на одном языке. Знаешь, он пишет красивые стихи, они светлые, возвышенные, добрые и как он сам говорит «это от того, что до сих пор смотрю на мир наивными детскими глазами». Я как-то писала тебе о нем, это был период душевной дружбы и взаимного понимания. Потом…, потом случилось то, что я и хочу тебе рассказать. Может я не права, может я увидела то, что он не хочет видеть, а может… жизнь штука странная.

Прежде чем продолжить, должна сказать, что в люблен он  в особу моложе себя, и похоже наделил ее душевными качествами которыми она не обладает. Что ж с Поэтами это происходит сплошь и рядом, зато какие стихи они пишут, будучи влюбленными :)
Я не мешала ему, не расспрашивала о его любви, он выбрал меня в качестве почтальона и через меня писал ей. Она читала, потому что однажды появилась на прозе и стала отвечать ему опять же через меня. Что ж, мне это не мешало, я писала тебе, я говорила с тобой, почему двум влюбленным не посидеть рядом с нами у моря любви.

У Поэта было одно стихотворение, я его перечитывала десятки раз, красивое и грустное, но было в нем какое-то противоречие. Вроде бы он душу изливал, обращаясь к кому-то конкретному, а потом обобщение и что-то щемило от недосказанности что ли. Однажды я решилась и спросила его об этом противоречии. Поэт ответил, что написал это стихотворение женщине которая уже умерла и как оказалось любила его всю жизнь. Понятна стала боль изложенная в стихах,  а противоречие – это его чувство  вины, как же он не увидел ее любви. Ты ведь знаешь, мой хороший, я не любопытная, переписываясь мы доверяли друг другу и были искренними в своем общении, поэтому я спросила Поэта, кто сказал ему о ее любви. Ведь если она ничего не говорила ему, находясь с ним рядом, то либо сказавший это его обманул, либо Поэт был для нее идеалом, и общение могло все испортить. Помнишь, как у Вишневского: «Не опошляй мою любовь согласьем».
Если, она не говорила о своей любви, то Поэту не стоит себя ни в чем винить, наоборот он делал ее жизнь прекрасной, от слова приукрашивать. Ей было плохо, она вспоминала его и улыбалась, как я вспоминая тебя, и день становился теплым и солнечным.

Какую же причину преследовал человек сказавший Поэту о ее любви? Говорящий хотел чтобы Поэт страдал, чувствовал себя виноватым. Зачем? Я не знаю. Хотя, если сказала женщина, то возможно она хотела обратить на себя его внимание, или причинить боль за безответную любовь. Не все любят молча свой идеал.

Так вот не успела я спросить Поэта, кто сказал ему о любви, вдохновившей его на стихотворение, в разговор вмешалась его молодая любовь, видимо решила напомнить, что она тоже здесь. Я не была против, они часто общались в наших рецензиях, но в это раз она  обращалась ко мне, я ответила ей, назвала ее подругой. На что мне  нахамили, типа таких подруг… и т.д.  Не успела я на это отреагировать, как поэт резко объявил, что я лезу в его личную жизнь и я странная женщина.

Что ж он был прав – это его личная жизнь, поэтому я удалила свою рецензию с вопросом и весь тот разговор. Возможно, память о той женщине его тревожит. Но мне не понравилось, что Поэт принял сторону своей дамы, не извинился за ее хамство, а меня же попытался втянуть в их разборки. Я не декорация для завершения его романа. А что его любовь катиться под откос мне тогда стало ясно. Они еще могли бы продержатся какое-то время вместе нападая на меня, но мне-то это зачем?

Я перестала писать ему рецензии, но продолжала как неизвестный читатель читать его стихи, зачем драконить человека своим логином, если он даже из избранных меня удалил.
Я писала тебе, а у Поэта все двигалось к развалу любви. Мне было жаль его, ведь теперь его стихи были наполнены грустью и неверием в любовь. Недавно Поэт сам написал мне, я не ответила, тогда умер папа, и было выше моих сил общение с кем-то кроме тебя. Как только я пришла в себя, то сразу написала ему, мне хотелось его поддержать, ободрить, напомнить что жизнь не заканчивается и впереди еще много интересного. Реакция Поэта? – спросишь ты. Поэт похоже обижен на меня больше, чем на свою ушедшую любовь, сказал, что я напоминаю ему КГБ и закрыл свою страничку.
Вот так мой хороший бывает, кто-то всегда  виноват, когда видеть правду не хочется. Я наблюдатель, и точно знаю, что Поэт вернется, может под другим именем, может под своим, потому что нельзя из-за  женщины стереть стихи, написанные в прекрасные порывы души.
Кого Поэт наказал уйдя: меня, ушедшую любовь, читателей? Он наказал себя, так как лишил себя возможности высказываться, лишил свою душу жизни. Вот такая история :)
До свидания мой хороший.