Артишоки. Река

  Была уже глубокая ночь.Он сидел и курил.Хотя курить-то было и нельзя... После инфаркта, снёсшего собой как ураган всё привычное- запретное, милое, необходимое- игру, женщин, бессонные ночи за письменным  столом- курить категорически воспрещалось. Но он курил, один в своей холостяцкой берлоге, среди своих любимых цветов, слегка  укрывшись  своим английским пледом и покручивая в руках cвою видавшую виды бесценную,  дорогую сердцу  зажигалку ,,Zippo,,.
В голове проносилась картина за картиной, но многие он просто гнал- те, в которых было бесшабашное детство, сосредоточенная  юность, любимый отец, мама,- те,  в которых всё было хорошо...
 Ему хотелось сейчас думать о другом, о том, что терзало и мучило его последнее время. На языке крутился нелепый вопрос- зачем?!..
...Когда-то,  очень давно,  он был очень чистым и честным с собой. И раз увидев Её, такую хрупкую, нежную, беззащитную, понял, что до неё  всё, что было у него до неё это было ДО НЕЁ...Она была как  река- он вошёл в неё, и всё , даже очень значимое , что было у него в жизни, осталось на этом берегу, а на том, другом, ему казалось, он выплывет совершенно  новым человеком-  нужным, любимым, счастливым- другим.....
 И он поплыл, сначала сильно, размашисто врезаясь в воду, наслаждаясь собственной мощью, своим прекрасным мускулистым телом, лёгкостью, с которой течение покорялось ему...но на середине стал уставать- попадая то в один водоворот, то в другой, выгребая на грани, с усилием  выравнивая дыхание. Он всё-таки  продолжал плыть- потому что не смотря ни на что берег приближался...Его было уже неплохо видно, и деревья на берегу с каждым махом становились больше...Уже отчётливо просматривалась береговая кромка - и он подбадривал себя, тем что совсем скоро он ляжет на золотистом ласковом песке и  будет смотреть в небо -  как высоко-высоко ласточки затеяли чехарду...Он ещё искренне верил, что сердце никогда не защемит от тоски по тому, оставленному берегу, он никогда  не пожалеет ни о чём, и что река своими омутами просто из дурацкого каприза показала ему своё коварство и  силу...
 Плыть оставалось меньше четверти. Он попробовал даже нащупать дно, но было рано.Он пару раз ушёл под воду с головой- но  дна не было всё равно, хотя уже давно можно было разглядеть пару сидевших на коряге стрекоз.Он уставал всё больше и больше,  течение стало каким-то с виду вялым, но вязким как тёплый мёд, и руки с трудом выбирались из воды для нового маха.Он то и дело проверял дно, понимая, что задыхается, все мышцы звенели от усталости, а берег обернулся химерой- то ли был, то ли казался....В конце концов он нащупал ногами опору -но  неожиданно там оказалось по колено ила, он увязал в нём, но это было уже не важно, потому что сил плыть  всё равно больше не было. Погода испортилась, и по небу вместо ласточек неслись жирные серые тучи, заслоняя собой солнце и окрашивая всё вокруг в какую-то невообразимо нудную муть цвета гаваны.Стрекозы улетели прятаться от ветра, хотя он на них почему-то надеялся...Там, позади, теперь был покинутый зачем-то берег,казавшийся отсюда таким же  живописным, как и этот, когда он решался плыть....  ,,Чёртова река,,- подумал он....