Груз памяти

Всматриваюсь в лица на пожелтевших фотографиях.Мгновение жизни.Миг времени,воздуха,самой атмосферы,запечатлённой забытым фотографом и оставшейся на этих хрупких фотографических карточках.Люди,которых уже нет.Понятно,но разум не хочет принимать сиеминутность жизни.Я вглядываюсь в эти лица,в глаза.Что,как и о чём были их думы и надежды?Мне,с позиции времени,видно то,что они в тот момент не могут предвидеть .Нет ведь такой машины времени,чтобы оказаться мне сейчас там,внутри снимка и помочь,предупредить,уберечь от будущего,которое уже предназначила им судьба.Вот фото до революционные.Кто- то сгинет в горниле и хаосе гражданской,кто- то падёт под пулей чекистов,а кто- то белых.От голода,сыпняка и " испанки",или от погромов разбушевавшейся черни.Но для них,это всё ещё будет.Они ждут будущее,а я связан памятью с прошлым.и ЗНАЮ  ,ЧТО КТО-ТО ИЗ НИХ УСПЕЕТ УЕХАТЬ,БРОСАЯ ВСЁ И ВСЯ ИЗ ОБЕЗУМЕВШЕЙ ОТ КРОВИ СТРАНЫ.  СУДЬБЫ,СУДЬБЫ...Вот смотрит на меня мой дед Юзеф,с тремя кубиками на гимнастёрке военного фельдшера.Он ещё не знает,что останется на никому не нужной " финской".Он пока весел и глаза из прошлого смотрят на меня с грустной лукавинкой.Под огём вражеских снайперов он спасал раненного командира и таки спас,перевязав под обстрелом и дотащив до своих окопов.Но ,сам остался  на самой кромке между своими и чужой землёй.Письмо об этом и орденскую книжку храню в семье рядом с этими старыми снимками.Как и письма с фронта родного дяди,который девятнадцатилетним лейтенантом -снайпером,но это будет позже,освобождал Сапун-гору в Севастополе.Да там и остался.А на фото он жив и с прищуром смотрит,кажется прямиком в мою душу.Или,вот фото из тридцатых-проклятых.Пока все они веселы,молоды,уверенно смотрят в завтра...А завтра,это лагеря ГУЛАГа,поражения в правах и страх,жуткий,всепоглощающий,высушивающий души и разрывающий сердца.А вот и второй дед- Миша,чью фамилию я несу,как умею по жизни.Он проживёт чуть дольше и погибнет где-то в польских землях,не оставив памяти,ни могилы.Нет,вот она-память.Смотрит в меня пытливо.Помни,незнакомый внук,мы-были.Фото,фото,лица,судьбы.Какая страшная судьба постигла многих из них.Вот мальчик лет пяти,. в
"испанской"пилотке с огромными глазами держит в руках   резинового слона .Его живьём на глазах родителей закопали в небольшом украинском городке,а лишь затем расстреляли и их.Эта история передавалось  в семье.И я передам её тоже .Лица,лица....Как они жили?Что радовало и огорчало их?Не знаю.Но все они живы на этих фотографиях.И останутся  жить,хотя бы в памяти тех,кто пусть и не часто,достаёт эти пожелтевшие,пахнущие временем снимки и пытается что-то увидеть там,в глубине их.Возможно,когда нибудь и наши фотографии,далёкий потомок так-же достанет из старой  коробки или фотоальбома и, почти как я сейчас ,постарается понять нас,вглядываясь в наши лица.В наш быт,в нашу одежду в конце-концов.Чтобы понять,как ему жить дальше с грузом памяти.Без этого  -никак.Память,это и мы,и то,что в нас.Вот они,фотографии,лежат пере до мной.Знакомые и нет люди.Но такие близкие нерушимой связью времён.Бессмертие на этих пожухлых листках.Берегите старые фото.Не обрывайте их жизнь.Пусть они живут вечно,раз это не дано нам.