Чернильный

Он приходил изо дня в день, опережая на час неизбежный ленивый рассвет. Спускаясь по ступеням из плотного воздуха, касался босыми ногами холодной земли, и вздрогнув, устремлялся вперед, ступая уверенно и несколько нетерпеливо. Он жил среди облаков, но украдкой выбирался из небесной колыбели. Здесь, на земле, расправляя чернильные крылья, он раскидывал в стороны тонкие руки, глубоко вдыхая воздух, пропитанный хрупкими запахами цветов, и утренний туман расступался перед ним, осыпая травы у ног его хрустальными каплями росы. Лишь здесь в груди его рождалось некое странное чувство, которое никогда не ощущал он в бездонном просторе сизого неба. Чувство, от которого золотисто-карие глаза его наливались ледяными иссиня-черными слезами.
Ладонями проводил он по коре и листьям деревьев, дотрагивался до кристальной, чуть дрожащей глади озера, прикладывал к губам нежные лепестки ириса, колол пальцы о шипы дикой розы. Так, постепенно и неосознанно, пробуждал он воспоминания, потерянные когда-то давно. Словно готовый вот-вот раскрыться скромный бутон, в действительности необыкновенно прекрасного цветка, трепетало в нем желание жить. В такие моменты он забывал о том, что никогда более не будет существовать. Не в неустанно изменяющемся необъятном небе, а здесь, на ограниченном овале земли, вместо сердца внутри него сгустком теплой чернильной мечты билась Свобода.