Летучий Остров или Билет в Один Конец

     В ярко-голубом небе, под ласковыми лучами полуденного солнца плывёт остров. Этот остров – словно вынутый кем-то кусок Земли, чудом парящий в воздухе. Его поверхность покрыта шёлковой, нефритового цвета травкой, а рваные края обнажают несколько слоёв плотно утрамбованной почвы, из которой забавной бахромой свисают корешки разной длины и толщины.
     Я – на острове, удобно сижу в плетёном из лозы кресле. На мне пижама, словно я прямо из собственной постели перенеслась сюда непонятным образом. Но я не удивляюсь: меня вполне устраивает такое восхитительное приключение: удобно, нежарко, а внизу – красивые пейзажи. Чувствую прохладные прикосновения лёгкого ветерка, вдыхаю аромат молодой зелени и влажной земли – и наслаждаюсь! 
     Не я одна являюсь "пассажиркой" Летучего Острова. На нём ещё около пятнадцати-двадцати человек, на первый взгляд – очень разных, никак несвязанных между собой. Вон очкастый мальчишка в полосатых шортиках и рубашке сидит на самом краю, смотрит вниз и болтает ногами. В комфортабельном шезлонге – мужчина с солидным животиком, одетый лишь в майку и семейные трусы, читает газету. Прямо посредине, на травке, сидит дама бальзаковского возраста, облачённая в ночную рубашку. У неё необычайно счастливое лицо. 
     Никто не выглядит смущённым абсурдностью происходящего. Лица вполне удовлетворённые, у некоторых – задумчивые, у других – улыбающиеся.
     Внезапно моё осторожное разглядывание прерывает новый персонаж – Кондуктор. Невысокая полненькая женщина в фуражке и форменной одежде деловито обходит каждого из сидящих на острове. На её груди – как аккордеон у музыканта – ремнями прикреплено нечто, похожее на кассовый аппарат и, одновременно, на старинную печатную машинку. Она обменивается несколькими словами с "пассажирами", затем опытными, быстрыми пальцами отбивает неизвестную комбинацию на упругих кнопках, и откуда-то сбоку появляется плотный кусочек бумаги. Женщина ловко отрывает его и передаёт путешественнику.
     "Билет!" – догадываюсь я. Засовываю руки в карманы пижамы, чтобы найти деньги, но денег нет. Неприятный холодок пробегает по спине, и сердце моё начинает замедленно, тяжело "ухать". Ощущаю себя "зайцем", которого вот-вот высадят. А куда – сбросят вниз, что ли?
    Я начинаю беспокойно озираться и ёрзать.
    И в этот самый момент Кондуктор подходит ко мне. "Билетики приобретаем!" – наработанным тоном с непроницаемым видом произносит она. Я решаюсь взглянуть ей в лицо.
     Клянусь! Она выглядит так обычно, словно продаёт билеты в симферопольском троллейбусе. Те же непримечательные черты пенсионерки, подрабатывающей на старости лет. Тот же профессиональный тембр голоса, слегка помятая одежда, не очень опрятная причёска, морщинистая, рябая кожа. И в то же время – она совершенно индивидуальна и неповторима, никогда в жизни не видела я этого лица, этого человека.
     Наконец, набравшись смелости, спрашиваю – негромко, чтобы не привлечь внимания честных, в отличие от меня, пассажиров: "А куда мы плывём, то есть летим, ну, в общем, куда направляемся?" Женщина, нетерпеливо постукивая пальцами по "машинке", "металлическим" голосом отвечает: "Как куда? Здесь собрались все те, кто желают попасть в СТРАНУ, ГДЕ НЕТ ТРЕВОГ. Туда и направляемся". "А обратно – когда?" – снова спрашиваю я. "Как это – обратно? – Кондуктор смотрит мне прямо в глаза. – Вы, согласно Вашему собственному желанию, приобретаете Билет в Один Конец и прибываете в СТРАНУ, ГДЕ НЕТ ТРЕВОГ. Живёте там вечно и счастливо. Всё понятно?" "Ага...  – неуверенно отвечаю я. – А сколько стоит билет?"
     Кондуктор округляет глаза. Мне становится страшновато. Внезапно она наклоняется ко мне, и я вижу её лицо прямо перед своим носом. "Как – Вы не знаете?! – медленно и строго произносит она и... вдруг её губы растягиваются в широкой улыбке. – Подумайте хорошо, Вы знаете..."
     От неожиданности подпрыгиваю в кресле и... просыпаюсь. В мгновение я перенеслась с Летучего Острова в свою домашнюю постель. Как жаль! Лежу, не шелохнувшись. Светает, не могу прийти в себя. Руки помнят гладкие поручни кресла из лозы, нос ещё дышит свежей травой и землёй, в ушах по-прежнему звучит голос Кондуктора... Её последние слова не дают мне покоя: "Вы знаете... Вы знаете... Вы знаете..." "Сколько же он стоит – Билет в Один Конец? Сколько он стоит?" – вновь и вновь спрашиваю я себя.   
      Тишина. Я засыпаю снова – на этот раз, без приключений.

     А потом был самый обычный день. Но в голове моей звучал всё тот же вопрос: "Сколько?" И вот, под вечер, откуда-то из сердца пришли стихи:

Безумно дорого – и дёшево до смеха...
Цена его – твои желания успеха,
Богатства, силы, славы, красоты,
Всего, чем обладать стремилась ты!
Ты сердце выверни, как старый кошелёк,
Проверь в нём каждый тайный уголок –
Чтоб не осталось ни одной монеты,
Чтоб ничего ты не желала в мире этом!
Свободной став от оскверняющих страстей,
Ты чистым золотом расплавленным залей
Сосуд сердечный – пламенной Мечтой:
Достичь Обители прекрасной Той!

     Сегодня, перебирая в памяти все детали моего удивительного "путешествия" и повторяя эти стихи, я шепчу в темноту:
– Товарищ Кондуктор! Я согласна! Продайте мне, пожалуйста, Билет в Один Конец! Я очень хочу в СТРАНУ, ГДЕ НЕТ ТРЕВОГ – навсегда...


Белая Рута/Гандхарвика