Болезнь

Все дело ведь в свободе, не так ли?


Ты, подобно пташке, рвешься из клетки мегаполисов, заполоненной людьми, их предрассудками, рамками и условностями.
Рассуждаешь там что-то о правах человека.
Говоришь, что каждый из нас имеет право на свободу. Но где же твоя?
Оглядываешься на общество, пытаешься приспособиться.
Тебе стыдно. Ты отрицаешь это, но от этого действительность не меняется.
Стыдно, что мыслишь по-другому, что ведешь себя не всегда стандартно, что выбираешь другие дороги и пути.
Ты стыдишься самого себя.
Считаешься с чужим мнением.
А все ради чего?

Никто, кроме самого тебя, не может знать, что для тебя будет лучше.
Никто не знает, как правильно. Они всё врут. Не бывает правильно.
Ты уподобляешься всей этой серой массе, стандатизируешься, калечишь свою индивидуальность. Ну, или, яростно сопротивляясь обыденности, специально движешься наперекор общественному мнению, что еще ужаснее.
Неестественная нестандартность хуже любой заурядности.

Отрекись. Отрекись от всего этого, позволь себе быть самим собой, познать, почувствовать свое истинное Я.
Люди глупы, пытаются найти смысл жизни, понять мироздание, так и не научившись разбираться в самих себе. Ты ведь даже и не подозреваешь, на что способен твой разум, ведь тебе с детства объяснили, что есть хорошо и что есть плохо, поведали о добре и зле, навесили ярлыки, научили быть нормальным.


Нормальность — болезнь.


Мы все давно уже неизлечимо больны.