Поперёк белокаменно-львиных спин
белогладится полночь и смотрит в глаза:
Спи, бессменный, бессонный мой, спи.
Утро вечера... Знаешь сам.
Тают звуки, как тают на севере льды,
разбавляя абсент едких тем для богем.
Я не вслух, я с тобой про себя на ты,
на короткой ноге
я с тобой... Как микстура горчит чуть-чуть
от невнятной тревоги с Невы молоко.
Поит Питер тоской белоглазая чудь,
а сама не грустит ни о ком.
СПб-Челябинск транзит. Белое
© Copyright: Варвара Нау, 2013
Свидетельство о публикации №213072101434
Свидетельство о публикации №213072101434
Рецензии
