Розы за алтарём

"Розы за алтарём" - это название огромной, около шести метров в диаметре, клумбы, которая находится позади нашего старинного храма, как говорят экскурсоводы -"Храм Петра и Павла домонгольского периода, построен из плинфы (это кирпич такой тонкий) в двенадцатом веке." Клумба находится возле алтарной части храма, и все розы, разных сортов и расцветок, от нежно белых до оранжево-красных и вовсе разноцветных, все эти розы идут на украшение храма в течении лета, до самой глубокой осени.
Самое интересное, что клумба, вроде-бы, не спрятана от людей, которые могут свободно гулять вокруг комплекса храмов, а их у нас два, и любоваться разными композициями из газонов, клумб, цветов, камней и деревьев, вроде-бы.. А вот иногда спросишь - "Вы видели, какая роза огромная, душистая, с жёлтой каёмочкой на алых лепестках, распустилась сегодня ?"  И вдруг оказывается - не видели, не дошли, прошли мимо в своих размышлениях.. От чего же так ?
Я - фотограф, я вижу, постоянно ищу, что есть ещё на свете красивого, но не броского, ищу всегда, даже когда нет фотоаппарата, так я привык, но отчего же многие люди не замечают эти розы, даже люди которые всегда, в других местах видят чудесную красоту ?
Тут такое дело, знаете, территория нашего храма - это кладбище, да, да, не просто кладбище похороненных когда-то священников и основателей далёких эпох, а именно кладбище неизвестных, сотен а может и тысяч неизвестных людей, всех возрастов и полов..Дело в том, что храм наш находится прямо у железнодорожного вокзала, отделён от путей только невысокой стеной, которой ранее не было вовсе. И все войны, голоды, моры, революции, что прокатывались то к Москве то от Москвы через Смоленск, оставляли на нашем вокзале свой страшный груз - тела. Тела умерших от тифа репрессированных, тела каторжников не дошедших этапом из южных областей, тела погибших под бомбёжками немецких самолётов - беженцами, расстрелянных оккупантами военноплленных, и просто собранных по улицам неизвестных трупов в разные трудные годы, которых сволакивали и свозили к вокзалу и складывали на подворье умолкнувшего в 1917 храма.
Когда весною, мы сажаем цветы, много сажаем, красиво, долго, то постоянно вынимаем из земли косточки - вот детская челюсть, а вот - зуб коровы, а тут, кажется часть берцовой ноги мужчины, а вот и осколок черепа.. Собираем в пакетик и с молитвою относим в угол ограды, к деревянному кресту, одному на всех - и известных и безымянных, правых и верных и просто несчастных, неизвестных, пострадавших виновно и без вины упокоившихся до срока.
Идут годы, меняется дизайн двора, ремонтируется потихоньку храм, появляются и исчезают кусты и деревья, тюльпаны меняются в июне с бархатцами и петуньями, перемещаются тропинки, а вот розы за алтарём остаются на том же месте, вне тропинок и дорожек, без красивых замшелых камней.. просто подсаживаются новые сорта, ухаживатся и возделываются старые кустики. И люди ,проходя мимо, редко подходят к огромной клумбе, как бы не замечая, только аромат наполняет необыкновенным благоуханием воздух. Как будто души, тех кто разбросан малыми жёлтыми и белыми косточками здесь, в этой освящённой многой кровью земле, будто они, по достижению покоя в другом, нам пока недоступном мире, подают нам знак - новая розочка, белая и нежная крошка-дитя или огромная жёлтая дама или алый, яркий и звонкий юноша, расцветают на малый срок и приносят миг красок и запахов тех, далёких и удивительных мест, к которым они совершили своё последнее паломничество.
Иногда я фотографирую особенно удивительные цветы, говорю с ними, молюсь маленькой, самодельной молитвой о неизвестном мне человеке, когда-то так же ходившим по земле, искавшим счастье, искавшим одной ему известной красоты но нашедшем Смоленский вокзал, сгнившим в неизвестной могиле, вынутым и разделённым при закапывании других но наконец то обрятшем покой.. -Прости меня Господи, прости, что не разумею я , за паутиной суеты, душевности, мимолётных страхов и радостей, не разумею ту цену, что Ты господи платил за меня, ту цену, что заплатили они - эти люди, что пережили подобные мне...прости.. помоги им обрести покой в Тебе а мне понять главное, главное, что всегда нужно помнить - жизнь это только любовь, просто любовь, обычная любовь, не чувство, не ласковое солнце и не нежные слова, а простая и страшная правда - я не умею ! Я не могу любить так, как Ты, Господи, любить всех и всё, не могу простить и принять, не могу.. стараюсь и не успеваю сделать добро.. хочу быть таким и не умею, не люблю.. Прости !
И успокаивается сердце, и заходящее солнце так же ласково как и в "домонгольский" период, и лихие двадцатые и сороковые, так же тихий июнь разносит сладкое благоухание цветов ни как не похожее на сладкий запах разлагающихся тел, и слышен смех детей, бегающих в догонялки, пока их мамы и папы отстоят вечерний молебен, успокаивается душа. А утром, кто то из них станет в вазочках в алтаре и у иконы Святителя Николая и у Богородицы, как и мы однажды будем призваны и получим свои награды там, там откуда только розы за алтарём, словно прорвавшиеся сквозь бурю парусники, принесли добрую весть о том, что есть ещё, другая, чудная и великая земля, там - за бурею, там покой, там мир, там радость всем уставшим, есть, только веруй, веруй и не бойся !  Не бойся любить .