Смерть Поэта



" И чудаки, такие еще есть,
Вдыхали полной грудью эту смесь."
В.С.Высоцкий

Этим летом ровно тридцать,
Как лишились мы Певца.
Грусть на души нам ложится,
Траур длится без конца.

Сколько песен не допето,
Не написано стихов,
Не получено ответов,
Не наделано грехов.
Если б вздыбленные кони,
Вдруг застыли на краю,
Ураган не снес с ладони,
В Бездну страшную свою.

Может быть, поныне зрели,
Мы великого Певца.
Его песней души грели,
Очищали бы сердца.

Пусть, он в званьях, не народный.
Но, ведь помнит наш народ,
Как, несломленный, свободный,
Взял всем души в оборот.

Все мы знаем эти песни,
Про моря и альпинизм,
Про любовь и мир чудесный,
Про проклятый сталинизм.

Про войну, ее героев,
Про картошку и Париж,
Про коней, пьянчуг, изгоев.
Что другому не в престиж.

Он писал так поэтично,
Косной власти портил кровь.
Обретая безгранично,
Всенародную любовь.

Горд, надежен, независим,
Быстр, талантлив, не хитер.
К подлецам, не компромисен,
Потрясающий актер.

Был зажат в болотной тине,
Средь интриг, как камышей.
Не желал бы и поныне,
От искусства, барышей.

Кто упомнит тех, при власти,
И прогнувшихся пред ней,
Что внедряли людям счастье.
Больше званий, тем сильней.

За награды и квартиры,
За писателей Союз,
Берегли свои мундиры.
Им талант его - конфуз!

Знать вздохнули облегченно,
После гибели Певца.
Те, кто властью облеченны.
Вот, жестокие сердца!

Из-за песен ярких, острых
(Быть другому не дано),
В середине девяностых,
Погубили б всеравно.

На экранах и на дисках,
Рвет он струны, все сильней.
И встречает в душах близких,
Свой печальный юбилей.

* * *

Годы быстро пробежали,
Здесь уже не та страна.
Поколенье нарожали,
Измененное сполна.

Нет проблем в вещах, со снедью.
И в свободах есть прогрес.
Но, к Высоцкого наследью,
Неизменен интерес.

Хоть звучат в похвалах речи,
(Все теперь ему друзья),
Очень жаль, что место встречи,
Изменить уже нельзя…


Рецензии