***

мысли по комнате бродят бесцельно,
то возбуждаясь, то вдруг немея.
на них нисходит покой небывалый,
и всех их объемлет блаженная цельность.

бывает, они как бисер на нитке,
рассыплются на пол в стороны все,
и я ползаю, их собирая обратно,
это мои скудные пожитки.

и все я, конечно, не нахожу,
что-то теряется раз навсегда.
а что-то находится совершеннно нежданно,
что-то, что скрывала темнота

самых дальних углов и мышиных норок,
добро мое хранивших столько лет.
вот так собирается сознание заново,
вот так выволакиваются мысли на свет.

я сижу в центре комнаты, ладони подставив
своим мыслям, повисшим в пространстве
над головой;
я пуста, я пуста абсолютно, я готова для них
стать прибежищем на время,
ведь мысли, они, как демоны, им без тела нельзя.
одержимость мыслями - это тоже явленье,
какое наблюдалось не раз и не два.
наверно, у мыслей все ж религиозная сущность,
и с этим ничего не поделать.
ведь они - единственные, кто может творить,
в то время как тела все сплошь одно - разрушенье.
все, что есть - воплощенные мысли,
а остального не существует.

я сижу в центре комнаты, и надо мною и вокруг меня
вьются мысли, льются буквы из источника вовне,
который видеть не могу - лишь ощущать,
и буквы обволакивают мои руки,
и мои руки - светятся...
мне кажется, что вся я буду скоро светиться,
вся я стану сплошь одним - Светом.
мне весело, легко, и я смеюсь,
и смех мой вырывается из глотки светом,
свет преображается в буквы и преображает мою комнату.
и я уже не знаю, где я, может, это сон,
может, все это время я видела сон,
и сама я этим сном была и есть я этот самый - сон.
но мне все равно.

я сижу в лесу и вокруг меня ходят дикие звери,
смотря в мои глаза своими человечьими глазами,
где читается: господи, ну ты и придурок!
ты до такой степени придурок, что нам неохота тебя съедать,
проще лапой махнуть и пойти поискать другой себе пищи.
авось ты подумаешь, что нас нет, пока мы будем тебя кушать,
и ты даже не почувствуешь себя - съедаемой!
и какой нам от этого кайф?
"Где-то я уже читала о вас", с сомнением я сказала.
"Ах, ну точно, как все похоже теперь на то,
что было написано в превозможении мигрени
Тем слабым сверхчеловеком.
И, видимо, тогда, когда душила
меня рука, что видеть не могла я, в сне далеком -
то, видимо, была змея во глотке Заратустры.
Так что ж, неужто я освобождаюсь от фантомов?
Звери, вас нет..."

я снова сижу на стуле перед экраном.
который сейчас час? день? месяц? а и так
ли это важно вообще?
и звуки льются из колонок в мои уши,
и буквы прыгают куда-то вглубь машины
из пальцев тонких и холодных.
а тело мое все равно разрушается.
ну и что.

2009