Маленький поросенок

                Маленький поросенок.
    История выбора названия для этого рассказа не менее интересна, чем сам рассказ. Сначала я хотел было назвать рассказ иначе: «маленький волчонок». Потом, немного подумав, я сообразил, что поведение главного героя рассказа несколько … двусмысленное, что ли. И тогда я решил дать рассказу иное название: «маленький лисенок».
    Подумав еще немного, я пришел к окончательному решению. Нет! Все-таки - поросенок!
                -//-
     Зубы начали время от времени непроизвольно отстукивать дробь. Семилетний Колька сел на корточки и обхватил колени руками, чтобы хоть как-то согреться. Хоть и Ташкент, а все-таки середина ноября. Вечером, в одной рубашонке, шортиках и сандалиях на босу ногу на огромном пустыре за школой чертовски холодно, однако.
     А уже не вечер. Уже ночь! И уйти ведь нельзя, вот в чем штука! Кажется, что еще холоднее от того, что должен сидеть и смотреть на пылающий на некотором отдалении, шагах в семидесяти, костер, который горит, но догорать и не думает, зараза...
    -Коля, что ты здесь делаешь? Мы с матерью все окрестные кварталы обежали, пытаясь тебя найти! Час ночи на дворе!
    Первым к Кольке подбежал отчим. Он схватил Кольку за шиворот, пытаясь поставить на ноги. За отчимом подбежала мать Кольки, мягко отстранила руку мужа, схватила Кольку в свои объятья и ... разрыдалась.
    -Ты посмотри, до чего мать довел, засранец?
    На эти слова Колька ответил отчиму таким диким взглядом, который был красноречивей любых слов.
   -Нина, нет, ты посмотри на него! Он же ненормальный! Понимаешь? Ненормальный!
   -Сам ты … ненормальный, - устало произнес Колька посиневшими от холода губами.
   -Как ты смеешь так разговаривать с отцом? - не закричала, а скорее взмолилась плачущая мать.
    Колька посмотрел на мать. Ему вдруг стало стыдно. Он сначала хотел ответить грубо и дерзко: «Он мне не отец». Но он не смог так ответить и тоже заплакал.
    -Простите меня. Я не мог уйти. Понимаете? Не мог.
    Со стороны костра вдруг послышалось несколько негромких взрывов-хлопков.   Сначала один, потом второй, третий…
    -Ну, все, можно идти домой, - сказал Колька, насчитав шесть взрывов.
    -Мне кто-нибудь объяснит, что здесь происходит? – спросил отчим.
    А что тут объяснять? Получилось по случаю у старшеклассников прикупить шесть пулеметных патронов. За них второклассник Колька отдал один юбилейный рубль с головой Ленина из своей коллекции. Благо, что у него в коллекции было много юбилейных рублей с головой Ленина.
    У кого из нас не случалось подобных покупок? Сначала купишь, а потом и сам не знаешь, зачем покупку совершил и куда ее теперь девать, покупку эту.
    Домой нести? Выпорют, однозначно. Выбросить? А вдруг кто-нибудь найдет и поранится? Или вообще - погибнет? Кто-то в классе, Пашка кажется, говорил, что патроны эти классно взрываются, если их в костер бросить. Только бросать надо аккуратно. Лучше положить рядом с костром в мусор и дать огню самому до них добраться. И наблюдать со стороны, с большого расстояния.
   Колька так и сделал. А потом понял свою ошибку. Костер разгорался очень медленно. Патроны так и не взрывались. Побежать и все-таки рассказать взрослым? А если кто-нибудь мимо будет проходить и поранится? Самому подойти и вытащить патроны? А если убьет? Нет, надо сидеть и никого к костру не подпускать. При первой возможности рассказать взрослым...
    ... но как назло в этот злополучный вечер на школьном пустыре так никто и не появился. До самого часа ночи. До тех пор, пока не пришли Колькины родители.
   -Мне кто-нибудь объяснит, что здесь происходит? – повторил свой вопрос отчим.
   -Объяснит. Но не сегодня, - произнесла мать Кольки, выразительно глядя на мужа и еще сильнее прижимая к себе вновь обретенного сына, - вот вырастит и все объяснит.
   –Угу, - произнес Колька и, понурив голову, поплелся домой.
p.s.
   Примечательно то, что на этот раз его даже не пороли. Он и так все понял.