1997 Сами мы не местные

1997 год. Зима.  Мороз собачий. Я на работе. Вдруг звонок от Филип Филипыча:
- Слышь, кандидат! Ты же знаешь английский? Приходи срочно, нужна твоя помощь!

Редкий случай, когда Филиалу Сберегательного Банка нужна помощь! Одеваю своё черное пальто до пят, черную кепку и черные перчатки. Перехожу дорогу. Филип Филипыч уже курит у прогревающейся машины. Садимся и едем. Обрисовывает мне суть проблемы:
- На станции Марцево погранцы сняли с поезда трех негров, потому как у них не было хохлятской транзитной визы. И вот надо бы как-то их допросить, да никто не знает ни слова по-английски.

Можно подумать, что я носитель языка. Но не поворачивать же теперь назад. Едем.

Маленькая каморка в полуподвале пятиэтажки. Это типа караулка у погранцов. Три разноцветных негра - один чернее другого. Жмутся друг другу на диванчике в весьма и весьма прохладной комнате. При виде меня, одетого во все черное, им, наверное, вспомнились страшные кадры из фильмов про КГБ.

Спрашиваю их, как могу на своем ужасно ломаном английском с калмыцким акцентом. Типа, кто вы по жизни, парни? Откуда, мол, и зачем? Имеются ли родственники за границей и всё такое?

Надо сказать, удивили они меня тогда. Мы, говорят, туристы. Едем в Киев, посмотреть Киево-Печорскую лавру!