Хроническое воспаление

С белого листа, чистого листа,
на котором несколько букв
рождают новое стихотворение,
начинается вопрошание
неожиданное удивление.

Рождается предсмертный крик,
стремительное падение на высокий пик.

Мой хронотоп так очевиден,
я весь прозрачен как хрусталь,
и разбиться со звоном вдребезги
мне совсем не жаль.

Но надоедает идти ко дну,
муссировать сверхидею одну,
изучать практику умирания,
единственное, во что я верю,
смерть, которую я холю и лелею.

Надоела мрачная музыка,
полеты с последнего этажа,
камлание вокруг страдания,
эгоцентричная ворожба.

Но эти вирусы в мозге кости,
паразиты на самом лице,
которые не смыть шампунем от перхоти
так легко, как память о подвиге и герое,
в бою павшем бойце.

Эти вирусы, эта зараза,
этот кошмар,
эта бесцельная маза,
проникнувшая слишком глубоко,
так истончили нервную систему,
что ее окончания видны под кожей,
их видно ночью в окно,
да и что-то шевелится в венах.

Мое прокрустово ложе
под кроватью на полу,
где я скрываюсь от страха
и гоню галлюцинаторную волну.

Надо жить с тем, что имеется,
пусть стены дрожат,
и книги шевелятся.
Пусть такие мысли в голове,
что гореть мне вечность в синем огне.