Дорога

     Она проснулась от плача. Нехотя открывая глаза и приподнимая налитые свинцом веки, ежась от ночного холода, ей так не хотелось отрываться от сказочного сна; осенний листопад нашептывал ей мелодию уходящего лета, листья украсили подол платья и она, раскачиваясь из стороны в сторону, вместе с птицами мурлыкала себе под нос эту утреннюю рапсодию. Сон – это блаженство … Спустя час-другой по её осеннему наряду проедутся машины, слава богу, если не придется отмывать свое одеяние от бензина, или, еще хуже, от крови – от этой мысли ее передернуло. … Асфальт потемнел.
     Нет … Это не человеческое рыдание. Тогда кто? Кто может так плакать? Собака? Точно, собака. Вот они. Три лапы, мягко проваливающиеся в грязь. Почему только три? Вероятно, четвертая сильно повреждена. Боль. Сильная острая боль. Иногда хочется закрыть глаза, уши, скрыться, забраться в недра земли, исчезнуть, спрятав с собой сердце, глубоко-глубоко.
     Хрупкие, но очень смелые жуки погибают, не издав ни единого звука. Порой, я слышу последний стук сердца голубей, вздох уставшего путника, крик ребенка. Я помню все.      Память – удивительное дело, захочешь забыть – не забудешь. Это у людей есть особенность - они могут забывать плохое и оставлять для себя только хорошее, а у дорог такой особенности нет.
      Я помню все с момента моего рождения. Помню, как менялась мода: двуколки, сани, велосипеды, автомобили. Помню босые ноги в волдырях, закованные в кандалы, каждая поступь этих людей, как огромный рубец на сердце. Помню их песни, я тогда удивлялась с каким мужеством эти люди переносили боль; а женщины, рука об руку идущие со своими избранниками – такие несчастные и такие счастливые.
      Копыта лошадей, скачущих в последний решающий бой. Даже тоску коровы, которую вели на забой. Теплые маленькие ножки, сбитые в кровь от многодневной ходьбы, прошедшие сотни верст в поисках куска хлеба, а ведь им всего девять лет от роду.
      Тысячи кованых сапог, уставших от бессмысленных смертей, крови, мечтающих о привале и уютном доме, где их остались ждать семья и родные люди, но вынужденные выполнять чей-то приказ. Чужие, испытавшие всю мощь ненависти людей и самой природы, но не решившихся отступить назад, туда, где их любят и ждут.
      Что это? Так приятно щекочет меня. Бабочки. Сколько их! Какое чудо видеть танцующих бабочек! Мягкие, летящие к мечте колеса. Видно за рулем сидит отзывчивый человек, который никому не хочет причинить боли.
      Словно стук сердца шаги другого человека. Его поступь уверена и легка. Немало испытал, потерял близких. Что он ищет в нашем краю, какая я у него по счету? С виду непреклонный, прямой. Воин. Только внутри читается нежность, любовь и надежда найти ту единственную родственную душу, которая спасла бы его от одиночества. Но её нет, а он не отчаивается, и продолжает свой путь.
       Кто это? Поступь тяжелая, но бесшумная. Словно тень она идет за воином, преодолевая все препятствия, пытаясь догнать, а догоняя – вдруг останавливается, словно боясь навредить ему или оставить следы.
       Впереди показался целый отряд школьников: они с удовольствием топают и поют песни, переходя иногда на восторженный радостный крик. Такие «пойдут за туманами», они готовы покорять любые вершины и даже дорога на Эверест будет им не страшна.
       А это – она. Ее не спутаешь ни с кем. Пока дети спят, она выходит на охоту. После потери мужа все обязанности по содержанию семьи легли на ее хрупкие плечи. Поджарая, с человеческими глазами, появляется она раз в сутки, в одно и тоже время. По ней могут сверять часы запоздалые путники. Волчица с душою и сердцем женщины.
       А вот тот, кто решился отречься от мира. Который год он ищет пристанище.
Этот странник - свободный как ветер. Пишет стихи и ему абсолютно все равно – куда идти.
Каждый день человек выбирает нас. В одиночестве или вместе с любимыми, преодолевает он наши виражи.
        И только господу Богу известно – куда мы его приведем…