Позолоченная дверца

Полночь. Стужа. В доме не согреться.
Светит лампа, ярким огоньком.
Скрипнет позолоченная дверца,
Выпуская образы гуськом.

Спрыгнув на бумагу, оживают,
Под моим старательным пером.
Даже интересные бывают,
Радуя меня и стылый дом.

Занимают очередь в куплетах.
Кто же хочет место потерять?
Я тону в интригах и советах.
Черкаю, ищу, пишу опять.

В терниях за музой пробираюсь.
Исчезают улицы, дома.
Написав, ответ найти стараюсь,
        Не схожу ли я, вот так с ума?
 
Видно что-то в сердце происходит,
Где меж миокардами душа.
Солнце так же всходит и заходит,
Жизнь внезапно стала хороша.

Может быть со мной не все в порядке?
И давно пора уже спасать?
Вот стихи, готовые в тетрадке.
Как я мог такое написать?

Может в психбольнице проколоться?
Что б вернуть себе нормальный вид.
Что же сумашедшим остается?
Ждать чужих насмешек и обид?

Не писать о том, что лезет в мысли,
Что другие могут не узреть?
О пурге, о радуг коромысле.
Я бы спел, но не умею петь…

Лишь бы это было людям к сердцу,
Что б не жил на свете, как пырей.
Открывает кто-то эту дверцу,
Делая меня и мир добрей…