Ветер!..

Буона ноттэ, ночной ветер! Ты сверкаешь в плаще лунного света, а в твоих руках — букет ароматов степных трав: шалфея, полыни, тысячелистника и выжженной солнцем травы, смешанных с запахом цветущих в моем саду базилика, мангольда, петуний и табака... Ты тихонько присел на ветке грецкого ореха около распахнутого окна моей комнаты и щекочешь мой нос своей добычей...

Ветер, ты слышишь плеск речной воды? А биение сердца воробья, спящего под крышей дома? А шелест листьев старых яблонь? Ты слышишь все — только не слышишь самого себя... А я слышу тебя: то пыхтение весенней ночью, то ленивый шепот летним утром, то ностальгические напевы осенним вечером, то вой одинокого волка зимним днем... Ты то обнимал меня, то шептал на ухо всякую ерунду, то обволакивал пеленой, а то и хлестал по лицу, вытаскивая меня из мрачных мыслей, отвлекая от хандры и кричал мне: «Не спи! Иди! Пош-ш-шла-а!».

Сейчас ты тихо сидишь на ветке грецкого ореха и вертишь в прозрачных руках запахи степи, и что самое удивительное — в твоем дыхании я слышу голос любимого певца... Да, я пишу записки, которые не каждый сможет прочесть, но тот, кто прочитает и поймет — прочитает между строк мою душу... Ветер, шлепни меня по лицу! Захлопни мою душу! Заморозь мое сердце! Только не мешай лунный свет с мерцанием звезд...

Ветер, я столько раз пела перед тобой в степи, столько раз ты расплетал мои кудри, столько раз кружил осенним карнавалом в парке и зимним морозом щипал мои щеки... Ветер — ты моя первая музыка, моя первая симфония свободы! Ты трепал кудри моему предку-сармату, ты осушал слезы овдовевшей жене расстрелянного священника, ты охлаждал жаркий воздух в поле для крестьян... Ветер, сколько тебе лет? Я для тебя всего лишь доля секунды, а ты все равно приносишь мне маленькие сюрпризы для услады души — то ароматы степных трав, то тонкую паутинку в янтарном свете осеннего солнца, то хрупкую пушинку одуванчика, но иногда ты волоком тащишь огромные темно-лиловые тучи и выжимаешь из них всю воду: летом я обожаю дождь и выскакиваю под пелену воды, грохочущей с небес; зимой ты рассыпал пушистые хлопья снега, которые мне казались маленькими танцорами вальса...

Ветер, только не мешай лунный свет с мерцанием звезд и не шелести голосом Патрицио!..