мост

Я стояла на мосту. Внизу была вода, холодная, тёмная. Я смотрела на неё, и она поглощала мою любовь к жизни. Поглощала, притягивала, звала в Вечную Ночь. Шёл дождь, беззастенчиво лапал, противный, промозглый дождь. Я закрыла глаза, и сердцу в ту же минуту стало страшно и скучно. Поднять голову, посмотреть на небо. Они так пронзительно сочетались – вода и небо.
Она перелезла через ограждение. Спешащие в незамысловатый уют машины гудели, предупреждая – это навсегда. Она сделала шаг, и тело врезалось в беспощадную воду. Она ни о чём не успела подумать. Навсегда…
Она отошла от поручня моста. Зажгла сигарету. Достала плеер. Как поздно для такой ерунды. Вечный подросток. Хотя время нагло срезало месяцы и дни, приближая к тридцатилетнему рубежу. Её не волновало уже то, что заставляет совсем юных опрометчиво бросаться в мерзкие объятья смерти. Она всегда была ленивой. Но не знала, не могла предчувствовать, что, когда ей будет не пятнадцать, не двадцать и даже не двадцать пять, она столкнётся в лоб, без компромиссов с равнодушной пустотой. Она перегорит. И это совсем не тот тип человека, который может восхищать. Слишком рано теперь приходит старость. Старость души. То, что заставляло её долго смотреть на воду. В этом действии заключался её реквием по мечтам юности. Когда она была подростком, она мечтала изменить мир. Но осталась одна, с тоской и пустотой.
Плюнула в воду. Включила музыку. Кумиры её отрочества, воскресшие в Интернет-соплях малолеток. Кино, Агата Кристи, Нирвана. Улыбаясь, слушала. Теперь они казались всего лишь смешными. И её бестолковое существование так же смешило уставшего Бога. Скорее, он устало улыбался и качал головой.
Она вернулась домой, вся промокшая. Старость души. Зрелость страданий. Страдания, поставленные на поток сознанием, штампуются в серые дни. Это и есть жизнь?
Засыпая, она услышала как кто-то тихо шепчет ей : «прости». Или это она сама просила прощения у Вселенной, или Вселенная у неё. Без разницы.
Дождём остывало небо. «Прости», – стучали капли. Прости… Прости.. Прости