Рубиновое...

           РУБИНОВОЕ...


       Сегодня с утра про себя жалею мужа:

       "Бедненький! Это же надо... Столько лет прожить с одной женщиной! Да ещё с такой вредной и никчёмной, как я! Сорок лет тащить груз семейного счастья и не пожалеть об этом? Может просто втянулся, и в душе мечтает о другой? А меня бросить жалко, как тот старый чемодан без ручки".

          Но ведь и мыслим уже одинаково, и говорим об одном и том же. Даже смех порой разбирает! Прихожу из магазина, и супруг видит торчащий из пакета хвост мороженой трески. На что слышу довольный возглас:

          - Ооо! А мне так рыбки захотелось, даже подумал звякнуть тебе на телефон, чтобы купила.

          Или спрашиваю сама:

          - Что-то давно сын не звонил. Может, напроситься на взаимность?

          И слышу в ответ:

          - Уже! Мужик в наряде. Всё штатно!

          В Интернете часто встречаются произведения молодых авторов, пишущих нежные, душевные тексты о любви. Мы тоже были молодые, и тоже чувствовали, отображая свои любовные треволнения разными красивыми словами в письмах. Ведь смартфонов и компов тогда не было.

          Достала семейный архив и нашла первое его послание для меня:

          "Как это всё случилось? В какие вечера? Летит по небу клин усталый… Клин белых журавлей. Журавель - колодезь, голыш, окатыш, журавль курлычет. Именно курлычет. Слово-то какое! А берёзы в России всегда белые. Никогда не забыть мне маму, стоящую с веткой клубники у белой берёзы, старой печальной берёзы. Говорят, что из берёзы не строят дома, потому что жизнь в таком доме будет такой же печальной, как сама берёза. И есть Andante cantabile и 1-ый Чайковского, и 2-й Рахманинова, и Маяковский, и Есенин, Паустовский и Бёрнс, Лермонтов и Солоухин. А рассветы туманными августовскими утрами и колокольчики за рекой, где кони в ночном. И просто «Бежин луг». Какое счастье жить и видеть всё это сердцем!"

          Одно из моих писем ему:

          "Чем мы таинственнее, тем привлекательнее? Значит, ты так считаешь?
«Блажен, кто верует»... А давай без розовых оттенков и приятной сердцу недосказанности, которая так много сулит. Но ты поэт! Именно так. Ведь поэт не тот, кто складывает в рифму слова, а тот, кто их чувствует и придаёт им смысл. А посему, если речь шла обо мне, то я бы предпочла простое и земное, но очень родное и близкое без загадочной розовой дымки".

          А вот ещё одно письмецо сохранилось:

          "Привет, сынок! Добрались нормально и уже к вечеру были дома. Всё думаю о тебе, дорогой, жалею, что мало угощения привезли. Да и из того, что есть, тебе достанется немного. Ребят на вашем курсе Молодого Бойца столько, что наш гостинец некоторые только понюхают. Местным проще… Они могут каждую неделю дома бывать. И фруктов ты не поел в этом году. Покупай их, когда ходишь в увольнение, а денег мы вышлем. Надо ведь как-то приспосабливаться. Про нас с отцом не думай, всё нормально! Просто за отпуск маленько надоели друг другу, потому и разбухтелись при тебе. Бывает! Теперь будем привыкать жить вдвоём. Пиши нам чаще. Крепко целуем! Твои родители".

          Сегодня исполнилось сорок лет нашей семье.
          И это рубиновая искорка!
          Из рубинового - было только вино к праздничному обеду.
          А большего и не надо…
          Главное, что вместе, что живы, что не одни.
         
          Ни отчего не отрекаюсь, всё помню.
          Что было, то моё...


ФИЛОСОФСКОЕ


          Ворчать на то, что жизнь прошла, не стоит…
          Что было, то твоё! Другому не отдашь.
          А прошлое, которое нередко беспокоит,
          Не переделаешь в красивенький пейзаж.

          Остались в памяти картинки из кино:
          Где режиссёр и сценарист ты только сам,
          Где каждый эпизод, как терпкое вино
          Бордовой капелькой стекает по губам.

          И послевкусие от прошлого разнится:
          Плохое чуть горчит, от доброго легко.
          Все знают: «end» когда-нибудь случится.
          Но каждый думает, что это  далеко.



Прод. http://www.proza.ru/2016/10/29/597