Левисте в полшестого

Проходишь по улочкам, вымощенным и заброшенным тем, что осталось от сигарет. Делаешь поворот. Еще. Спускаешься по ступенькам куда-то ниже уровня моря, притворяешь дверь, обволакиваясь липкой паутиной обрывков чьих-то фраз.

Оглядываешься в поисках знакомого покачивания ножкой в шелковом чулочке цвета беж. Смотришь. Нет, сегодня ничего примечательно-привычного, всё чужое в этой путанице крепких уз алкогольного всепонимания. На один вздох сомневаешься, как будто решаясь на отчаянный прыжок вверх. Входишь. Несмело, нежно, небрежно разрываешь себя слепой надеждой отваги.

Нет, сегодня ничего примечательно-привычного, только хрупкая феечка ютится на краешке своего жаркого утреннего окончания между тем, что справа в красном, и тем, что слева в дедовом свитере. Слетаются мотыльковые подружки, все без чулков, будто бы неслучайно забыли надеть трусики. Спешат напрактиковать свои теплые влажные мягкие язычки на чьих-нибудь иностранных акцентах. Думаешь, что, может, будет тебе еще чудо в этом прозаичном будне, но всё не так.

Феечка машет ресничками, качает нагими ножками на острых каблучках, тревожит шелк юбок.

Впрочем, нет ни здесь, ни завтра. Ни в поле твоего зрения. Нет её. Упустил? Нет. И не впускал, так что терять нечего. Зажми пустое сердце покрепче, скоро домой.