Записи Мертвого Анархиста. День 1. Трактир

                Посвящается Михаилу Горшеневу

День 1. Трактир

Я умылся и поднял взгляд на небо. По-моим прикидкам прошло несколько часов, однако небо все еще оставалось иссиня-черным и не было даже намека на рассвет. Полнолуние. Не успел я об этом подумать, как раздался вой где-то позади меня. Я должен был испугаться. Я это знал. Но страха не было. Лишь холодная уверенность в том, что мне ничего не угрожает.
Лес неподвижной стеной стоял вокруг меня,изредка покачивая своими кронами после очередного порыва ветра. Я пошел вперед, не зная  куда и зачем,ноги сами несли меня в неизвестность. Вскоре я вышел на опушку. Слева, от черного и мрачного леса горел свет, исходящий от трактира. Я не совсем понимал что делаю, да и не хотел.
Немного пошатываясь, но уже более уверенным шагом я пошел к деревянному строению. Вот уже передо мной массивная черная дверь, сильно потрепанная временем и видимо посетителями. На крыльце были какие то странные царапины, похожие на следы гигантских когтей, но я почему то воспринял это как должное и вообще  у меня засело чувство, что я бывал здесь раньше.
Выдохнув воздух, скорее просто по привычке, нежели чтобы успокоиться, я толкнул дверь и вошел в небольшое помещение. Не останавливаясь,я двинулся мимо стойки к столику, что стоял в углу, скрытый в тени от всяческих глаз. Помимо меня,было еще несколько путников, один из которых сидел за стойкой и молча гипнотизировал стакан наполненный местным пойлом. Таверна была тускло освещена и оставляла о себе вполне мрачное, и даже местами жуткое, впечатление. Занятый изучением помещения я совсем не заметил как ко мне подошел трактирщик и сейчас он молча ждал пока я обращу на него свое внимание. Подняв на него взгляд я ухмыльнулся. Передних 4 зубов у меня не было и это делало меня похожим на вампира, но в любом случае я мертв, так почему бы не повеселиться? Трактирщик был крепкий мужчина, лет этак 45. Его волосы,черного,как смоль, цвета, на которых уже виднелись седые пряди, были собраны в хвост, а неестественно голубые глаза, казалось прожигают меня на сквозь.
- Что изволишь, дружище? – его голос был до боли знаком, но я никак не мог вспомнить.
- Мне нечем платить, - коротко бросил я и тут же удивился своему голосу. До этого мне не приходилось разговаривать в слух, да и зачем если все вопросы я задавал только лишь себе. Он оказался немного грубым и слегка картавым( сказывалось отсутствие зубов), однако он был немного добрым что ли…живым, не смотря на нотки холода, которые просачивались не смотря ни на что.
- За тебя уже заплатили, - трактирщик взмахом руки указал на соседний столик. Странно. Я готов поклясться, что несколько секунд назад он был пустым.
- Я мертв, разве мертвым что-то нужно?И разве ты не должен бояться? – мои слова прозвучали как то грустно и даже немного жалостливо, я даже сам себе удивился.
- Бояться? – мужчина усмехнулся и отодвинув стул сел рядом, - неужели ты и впрямь думаешь, что нет вещей страшнее нечисти? Пусть ее боятся обычные люди.
Последнюю фразу трактирщика я не очень понял и если честно как то и не хотел, а он тем временем продолжал.
- Я принесу тебе самогона, он поднимет тебе настроение и разгонит кровь по жилам, - при этих словах он вновь оскалился,но взгляд его по прежнему настораживал. Нет, я не испытывал страха, но просто не покидало чувство дежавю(вновь слово из прошлого?забавно). – Так как говоришь тебя зовут?
- Анархист, - ответил я,и  задумчиво посмотрел в окно,кажется собирался дождь.
- Мертвый Анархист? – лицо его оставалась непроницаемым и лишь дрогнувший голос показывал, что ему что-то известно обо мне, однако дальше он заговорил ровным голосом, - ну будем знакомы, Анархист. Меня кличут  Бродягой.
Поднявшись, трактирщик пошел к стойке и вскоре вернулся со стаканом прозрачной жидкости, после чего поставил его передо мной и удалился обратно. Я взял в руку стакан и слегка наклонил его, а затем, каким то привычным жестом, будто на автомате осушил содержимое.В это время ко мне подсел тот самый незнакомец, который заплатил за меня. Его лицо было скрыто капюшоном и придвинувшись чуть ближе, он заговорил.
- Ну здравствуй, путник, - его голос был скрипучим и пожалуй немного приторным, - что привело тебя сюда?
- Ноги, - буркнул я и принялся гипнотизировать стакан. Мой собеседник рассмеялся.
- А ты с чувством юмора,Анархист, я рад что ты оказался таким.
- О чем ты?
-Оооо,так ты не знаешь? Ну ничего, скоро сам все поймешь?
- Что я…
- Тихо,- перебил меня собеседник, - смотри что сейчас будет.
Мужчина, лет 30, что сидел за стойкой вдруг поднялся и направился к выходу. В тот же момент встал и мой незнакомец.
- Так кто ты? – вопрос вырвался непроизвольно. Он не ответил и почти сразу скрылся вслед за мужчиной, однако, я готов поклясться, что перед этим он мимолетно откинул капюшон и я явно различил черты, которые он скрывал. Я не мог ошибиться, это был черт.
Задумавшись,я не заметил как мой стакан вновь наполнился. Не могу сказать почему, но выпивка поднимала мне настроение,помогая расслабиться, хотя и не давала в голову приятной эйфорией,а жаль. Снова наваждение из прошлого. Как же это достало. Лучше бы или все сразу или ничего вообще.
Подняв стакан,я отвернулся и принялся смотреть в окно. Тот мужчина валялся перед крыльцом. Раздался гром, и ветер тучи нагоняя, резвился в поле. Начался проливной дождь. Вдруг один из посетителей поднялся и пошел к выходу. Я с любопытством проследил за ним взглядом. С грохотом он распахнул дверь, впуская в теплое помещение порывистый ветер и капли дождя. Не потрудившись закрыть за собой дверь, он склонился над тем,кто валялся. Я решил,что пусть этот тупица остается снаружи сколько угодно, но дверь закрыть стоит. Со скрипом отодвинув стул я встал в проеме и потянувшись за ручкой замер, ошарашено смотря на этих двоих.
Мужчина тряс за плечо того,который по-видимому напился.
-Эй, приятель, с тобой все в порядке?- перевернув его, он с удивлением отпрянул. Это был столетний дед. Он прохрипел что-то невнятное, выплюнув воду, а затем собравшись с силами прохрипел.
-Я как и ты…мне только тридцать лет…-его дыхание стало прерывистым, глаза закатились и он затих. Он умер. Я видел как его понесли в сарай. Усмехнувшись, я вернулся на свое место и залпом опустошил стакан. В трактире никого не было, если не считать трактирщика и этого парня, которые вернулись недавно. Я сидел в тени и никто не видел меня(за исключением Бродяги).
От нечего делать я прислушался к их разговору. Интересная картина вырисовывалась. Мужчина расспрашивал, что за горе постигло здешние края и что за зло тут бродит. На что Бродяга, блеснув голубыми глазами ответил очень спокойно.
- Жить здесь совсем непросто, как ты можешь заметить исчезла молодежь, - голос трактирщика не выражал никаких эмоций.
- А как же ты? Ты же молод.
- Уезжай отсюда, здесь ты гибель найдешь, - при этих словах он вдруг ухмыльнулся и посмотрел за спину путника, - поздно.
Эти слова прозвучали как приговор. Прежде чем успел обернуться, мой «спонсор» вцепился ему в волосы и в этот миг с него спал капюшон. Черт. Я не ошибся. Парниша не растерялся и ударил кулаком в лицо, однако он лишь рассмеялся. Я обомлел. Этот парень старел на глазах, по мере того как ему вырывали волосы. Я все понял.
Интересный сюжетец вырисовывается,но почему он до боли знаком? С неимоверным трудом парень все же вырвался и побежал к двери, сзади стоял черт с клоком его волос и ржал как конь. Трактирщик же просто улыбался,словно говоря «что я говорил?». Сказав парень, я погорячился, на вид ему можно было дать лет 70. В спешке он распахнул дверь и был таков.
Кроме меня посетителей не было. Первым ко мне подошел чертяка. Буду его называть так, ибо мне как то пофиг.
- Ну бывай, Анархист, еще свидимся, - махнув мне на прощание кулаком,в котором все еще был зажат клок волос, он ушел так быстро,словно растворился. Удивленно моргнув,я перевел взгляд на окно. Дождь закончился и сейчас отблески рассвета лениво выползали из-за крон деревьев. Вот солнечный луч,такой теплый и знакомый, скользнул по столу и добрался до моей руки. И в этот момент резкая боль обожгла запястье. Со скоростью пули я одернул руку и с удивлением обнаружил как сильный ожег начинает затягиваться.
Бродяга стоял рядом и посмеивался, от чего мне захотелось дать ему по морде. Однако вслух я задал вопрос.
- Что за херня?Я, что, на самом деле, вампир?
- Не неси чепухи, - лениво протянул трактирщик, запахивая шторы и убирая стаканы, - ты просто восставший мертвец и в отличии от этих сосальщиков, тебе не надо поддерживать в себе жизнь при помощи крови.
- И что мне делать?И почему солнце оставляет ожоги? – признаться я был растерян. Нет, ответ на второй вопрос я без сомнений знал, но просто хотелось услышать его от кого-нибудь другого,чтобы мои догадки подтвердились.
- Гулять, развлекаться, пугать людей, - пожал плечами Бродяга, присаживаясь на соседний стул, - в общем существовать в свое удовольствие. А на счет солнца..ты же нечисть и свет для тебя губителен,как и для многих из нас.
- Значит ты тоже?..
- Почти,я заключил сделку с Сатаной
- Каку…-я не успел закончить,как он меня перебил.
- Неважно. Главное,что света я не боюсь. Иди за мной,проведешь день в подвале,там как раз есть комната,специально для таких гостей.
Равнодушно пожав плечами я поднялся и отправился вниз за Бродягой. Вскоре мы оказались в небольшой комнате,где стояла кровать,рядом с которой горела свеча. Так же тут стоял стул со спинкой и стол, на котором стояла бутылка той самой самогонки,что я пил наверху. Стакана не было. Ну и плевать,он не особо то и нужен.
- Располагайся,-бросил трактирщик и перед тем как закрыть дверь добавил, - я зайду к тебе с закатом.
Он ушел, закрыв за собой массивную дверь. Я подошел  к столу, взял бутылку и залпом осушил ее. Стало тепло по телу,но чувства эйфории не было. Интересно, а спят ли мертвецы? Решив проверить эту теорию, я,не раздеваясь, завалился на кровать и почти сразу отрубился.