Притча о белом верблюде

Был ли это сон, я не знаю.
Темная осенняя дорога
вела меня куда-то,
мокрые листья шелестели под ногами.
Ночное небо нависало надо мной,
его безмолвие угнетало
и давило на меня
все сильнее и сильнее.
На небе не было звёзд.
Дорогу, по которой я шел,
освещало мое дыхание.
Скоро, скоро я приду домой...
Несколько раз мне казалось,
что за мной следят чьи-то глаза.
Я остановился и оглянулся.
Позади меня стоял худой белый верблюд
и робко смотрел на меня.
Не ходи, не ходи туда,
это дорога плохая,
казалось, говорили его глаза.
Я почувствовал приступ ярости
и ударил его рукой.
Белый верблюд, видимо, был болен.
Ноги его подкосились,
и он упал в осеннюю листву,
продолжая, однако, смотреть мне в глаза.
И вдруг из его глаз потекли
прозрачные слезы отчаяния.
И на какую-то долю секунды
я увидел, что тьма отпрянула,
дорога, по которой я шел,
была отвратительной, болотной,
на небе ядовитого цвета вспыхнули звёзды.
Потом опять наступила тьма.
Я пошел по неведомой осенней дороге.
У меня уже не было сил
идти, думать, дышать.
Скорее, скорее.
Помню, я еще раз оглянулся
на оставленного позади верблюда.
Он по-прежнему
лежал на земле и плакал.
"Не ходи туда", - говорили его глаза.
Когда я проснулся, меня охватил страх.
Наверное, это был не сон.