Хорошие места

В дверь вошёл паренёк и отряхнул с себя грязь. Выглядел он довольно неряшливо, но это его, очевидно, не смущало. Он снял грязную обувь и куртку, под которой у него оказался тёплый вязаный свитер, и прошёл внутрь комнаты, освещённой вдоль и поперёк мягким светом, в которой находился другой паренёк.

- Я не ждал тебя так рано...- улыбнулся вошедшему сидящий на диване парень в полосатой майке и синих штанах в полосочку.
- А что ты делал здесь? - поинтересовался вошедший.
- Ничего особенного. - он скромно опустил глаза, - Тут уже всё готово.
- О чём ты? - удивлённо спросил первый и оглядел комнату.

В комнате помимо двух диванов и пары стульев стоял стол на котором помещался компьютер.

- Я дописал твою книгу, пока ты гулял, - насмешливо сказал второй.
- А зачем? - почти на автомате спросил первый паренёк в ответ и сел на один из стульев за компьютер.
- Я подумал, что я справлюсь быстрее и лучше тебя, - ответил второй, рассматривая руки и всем видом показывая, что этот разговор кажется ему скучным.

Паренёк в свитере не ответил, потому что открывал свою книгу и проверял её целостность. То, что он там обнаружил повергло его в шок. Он налил себе воды из графинчика на столе и некоторое время пил её, одновременно быстро пробегая глазами страницы текста на мониторе.

- Ты что сделал? - спросил он, отдышавшись.
- Я дописал твою книгу, пока тебя не было. Мне казалось, я это уже говорил, - с этими словами второй встал и тоже налил себе воды из графинчика.
- Зачем ты это сделал? - спросил первый, стараясь оставаться спокойным и по-прежнему читая.
- Это я тоже уже говорил. Потому что я подумал, что...
- Мне плевать что ты подумал, - перебил его читающий, - Ты сохранил недоделанную копию?
- Нет, - пожал плечами второй, держа стакан с водой, - А зачем?
- Так. Понятно... - закрыв файл, первый встал и начал ходить по комнате.
- Я послал книгу в издательство, - сказал второй в спину первому и начал пить.

Первый остановился и достал из кармана сигареты. Он достал одну и вставил её в зубы. Пошарив в карманах, он подошёл к столу и стал рыться в ящиках.

- Ты зажигалку мою не брал?
- Брал.
- Где она?
- Не помню. Кстати издатель прочёл книгу и сказал, что всё, что написано тобой никуда не годится. Сказал мне переделать всё.
- Какой издатель это сказал? - спросил паренёк в свитере, убирая сигарету в коробочку.
- Не помню. Николай...
- Какой, блин, ещё Николай? - первый достал телефон и стал звонить.
- Кому ты звонишь? - спросил паренёк со стаканом, ударяя на букву «о» в слове «звонишь».

Первый промолчал и ждал ответа, глядя на второго. Он чувствовал как его правый кулак невольно сжимается.

- Алло, - услышал он знакомый голос, - Ну рассказывай, что за фуфло ты тут понаписал.
- Я...Это... - первый не ожидал нападок на себя.

Второй слащаво улыбнулся, увидев замешательство на лице первого.

- Давай по существу. Начало было выше всяких похвал, но то, что было потом...
- Стоп, - радостно перебил его писатель. - Начало нормальное, а потом фигня, да?
- Начало офигеть как круто, ты слышишь? А потом — фуфло полное.
- Хорошо. Я сейчас разберусь с этим. - с этими словам первый сбросил вызов, а потом обратился к находящемуся в комнате, - Ну и что же ты мне наврал?
- Что я наврал?
- То что... - писатель устало вздохнул. - Слушай, Тимур, я довольно натерпелся от тебя всякого...
- Чего это всякого? - обиженно спросил Тимур.
- Да всего. Может ты свалишь отсюда...
- Ну всё, - сказал Тимур, будто его терпение лопнуло. - Звоню тёте.
- Хорошо. Звони...Я устал от тебя. - с этими словами писатель сел в кресло и стал удалять из своего текста вставки Тимура.
- Дай телефон. - попросил он, подходя к писателю, но заметив, что он делает, закричал ему на ухо, - Ты что?! Прочитай сначала! Там есть хорошие места! Ты чего творишь?!! - взбесился он, когда писатель не обратил на него внимания и продолжал удалять, и стал отбирать у писателя клавиатуру и мышь.
- На телефон, - писатель спокойно протянул трубку сидящему на диване обиженному Тимуру с клавиатурой и мышкой.
- Как это называется? - спросил Тимур.
- Как это называется? - переспросил писатель.
- Это называется эгоизм. Мы могли бы вместе написать эту книгу.
- Да. Но написал её я. Звони и проваливай.
- Может...Я останусь? - жалобно проговорил Тимур.
- Нет, - отрезал писатель.
- Ну чё такое?
- Ничего такого. Звони быстрее или позвоню я. И отдай мне гарнитуру.
- Не отдам, - сказал Тимур и вскочил.

Писатель сделал очень усталый вид и пристально посмотрел на стоящего раскрасневшегося Тимура, который пытался удержать в руках всё, что отнял у писателя.

- Ладно. - не выдержав пристальности взгляда, выстрелил Тимур. - Я ухожу. Но ты ещё вспомнишь меня долгим зимним вечером в скуке одиночества, - с этими словами он вышел было за дверь, но потом вернулся, бросил всё на диван и умчался, едва сдерживая нахлынувшие эмоции.

Писатель поднял брови от удивления и стал внимательно читать написанное Тимуром. Он просидел так минут тридцать, после чего встал и стал бродить в тяжёлом раздумьи. Он нашёл зажигалку на диване, где сидел Тимур и почувствовал себя очень тоскливо. Раздался звонок. Он взял трубку.


- Да.
- Алло.
- Да, я слушаю. - ответил он.

Звонил издатель.

- Неудобно говорить...
- Говорите.
- Оставь концовку. Перепиши начало. Получилось весьма ново и даже изысканно. Я сразу не признал...Привык к твоему стилю. Но это просто что-то невообразимое...

Писатель не слушал его. Он бросил трубку и уже мчался догонять Тимура.

Тимур стоял на остановке и ждал полночного рейса автобуса. Лил проливной дождь и он уже успел вымокнуть до нитки, от чего дрожал, потому что одет был очень легко, не по погоде. Он ходил из стороны в сторону, расстроенно перебирая в голове ссору с писателем. На скамейке под навесом кто-то в очень тёмной одежде сидел и смотрел на него своими тусклыми глазами. Автобус всё не приходил и Тимур, замёрзший и расстроенный, зашёл в магазин погреться. Он ненавязчиво стал прохаживаться в нём и смотреть на витрины с едой.

- Вы будете что-то брать? - спросила его продавщица.
- Нет. Я просто смотрю...
- Просто смотри в другом месте. Это магазин, а не выставка.
- Ладно. - Тимур двинулся к выходу, когда заметил отходящий автобус.

Он кинулся вперёд и увидел задыхающегося писателя, бегущего за автобусом. Когда автобус безнадёжно скрылся в темноте, писатель остановился и попытался отдышаться, ухватившись за столб. Он с очень грустным лицом смотрел перед собой, осознавая как сильно и незаслуженно он обидел Тимура. Сзади же стоял тот самый обиженный с не менее грустным видом, весь промокший и замёрзший, Тимур, и не решался подойти и попросить у писателя прощения.