Твой человек

 
 Бродя по улицам,ощущаешь неистовое давление. Так. Не от чего-то. Просто так.
И даже это что-то давит на тебя сильнее, чем твои чувства, что ударяли тебя недавно. Сильнее. Намного.
 Вот это что-то к тебе прикасается. Легко так прикасается. Путается в твоих каштановых волосах. Потом вдруг заставляет "плясать" твой шарф. Улыбаешься.
 А потом ты придешь домой. Нет. Прилетишь. У окна остановишься, и забудешься. На минуту. На две. На пятнадцать. Простоишь у окна часами. А давление все не уйдет.
 Вокруг одни идеалы. С прямыми..., необъяснимо прямыми ногами. И красивыми, воздушными даже, голубыми глазами. С прекрасной фигурой. С белоснежными прямыми зубами. И с такими пухлыми розоватыми губами.
 А ты смущаешься. Так по-детски смущаешься. Капризничаешь. Раскидываешь по комнате игрушки, и ненавидишь весь мир. Этот чертов идеальный мир.
 Тебя не полюбит Твой человек за идеальную внешность. За идеальный характер тоже не полюбит.
Он полюбит тебя за пухлые короткие ножки. За нелепые, казалось бы, родинки на щечках. За твою капризность. Временами за грубость. За беспорядок, и подгорелую яичницу. За трещинки на губах. За слезы, вызванные фильмом. За твои стопки книг, что толпятся в углу.
 Не за идеальность тебя полюбит, а за то, что ты такая, какая есть.