Себя хулю, себя ругаю Бездарь!..

Себя  хулю,  себя  ругаю:  «Бездарь!
Зачем  стихами  переводишь  день?
Ведь  всё  равно  тебя  проглотит  бездна, 
и  полетит  в  тартарары  вся  дребедень, 
что  как  молитву  шепчешь  безголосо; 
иссякнет  зарифмованный  поток.
Какие  были  на  земле  колоссы! –
насочиняли,  Боже! – столько  строк, 
погениальнее  твоей  словесной  мути!

 

Но  все  и  вся  в  забвение  ушли.
Творения  их  капельками  ртути 
рассыпались  по  трещинам  Земли, 
коснувшись  единиц  из  миллиардов, 
при  этом  ядом  знаний  отравив.
А  остальным  и  знать-то  их  не  надо, 
доволен  каждый  тем,  что  ныне  жив.

Так  может  быть  бессмыслицу  оставишь, 
заполнишь  рукоделием  досуг?
Гляди,  хоть  этим  ты  себя  прославишь, 
появится  завистник  или  друг.
Но  всколыхнётся  гиблое  болото, 
в  котором  ты  беспомощно  увяз.
Пускай  стихи  себе  рифмует  кто-то, 
в  тщеславье  гордо  лезет  на  Парнас…»

Я  слушаю  себя  и  соглашаюсь, 
и  что-то  делаю,  стараясь  от  души.
Но  просыпаясь,  снова  возвращаюсь 
к  звучащим  рифмам  в  утренней  тиши:
они  с  утра  целительным  бальзамом, 
чтоб  сердцем  я  не  превратился  в  тлен; 
и  не  считая  жизнь  такую  адом, 
я  отдаю  себя  в  их  сладкий  плен.