Книги

… Я люблю бродить в книжном магазине на проспекте Кирова. Когда входишь в это огромное здание, за дверью остаются суета, сутолока, дурацкая музыка из уличных колонок, наглая толпа. А впереди — шкафы, полки, столы, тумбочки с книгами — моим наркотиком...

… Кто-то курит, кто-то мешает водку с текилой, кто-то нюхает кокаин, а кто-то (чокнутый, вроде меня) читает книги — жадно, полностью погружаясь в океан строк, абзацев, страниц, глав, пахнущих свежей типографской краской — и все это называется «бегством от реальности»...

… Иногда (что там, иногда, - часто!) я устаю от города, людей, учебы-работы, преподавателей-начальников, общения с миром, и тогда я начинаю создавать вокруг себя скорлупу — врубаю мысленно в голове на всю катушку любимую музыку, покупаю какую-нибудь книгу (искать книгу я могу часами — тихо бродя между шкафами в надежде, что глаз зацепится за какую-нибудь красивую обложку), потихоньку отстраняясь от людей. В такой момент я перехожу из режима «участник» в режим «наблюдатель»...

… Я становлюсь книгой, в которую можно записать все, что увидели глаза, услышали уши и запомнил мозг... Вот женщина ищет любовный роман в ярко-розовой обложке, вот прыщавый подросток украдкой разглядывает «Камасутру для начинающих» (интересно, а есть «Камасутра для заканчивающих»?), дедушка забыл очки дома и теперь, водя носом по страницам, оценивает сказку о Колобке для внучки. Парень вертит в руках книгу Чарльза Буковски «Женщины», азартно выискивая пикантные моменты (постой! Читай все! Так никогда не поймешь всю глубину его творчества — ты сейчас похож на барахтающегося на мели ребенка, когда у тебя есть шанс нырнуть в глубину океана и увидеть его сокровища)... Неподалеку от меня две тонкие девчушки (тонкие в буквальном смысле — легким дуновением ветра их может унести за сто километров) рассуждают о прелестях прозы Паоло Коэлью, Харуки Мураками и Олега Роя (я их не читала — к Вашему-моему ужасу или счастью, - мне их тяжело читать, когда в крови живут ритм Джека Керуака, сатира Михаила Афанасьевича Булгакова, тягучие краски Маркеса и сочные картины Дины Рубиной, цепкие детали Чехова и многочисленные изумрудные россыпи многих-многих-многих писателей), и их речь почему-то напоминает мне беседу двух коров на пастбище - «Ммммм... Нннну-у-у»...

… Адвокат, молодой симпатичный мужчина (женат, зараза!), задумчиво разглядывает собрание сочинений Никколо Маккиавелли...

- Девушка, помогите мне пожалуйста! Я, наверное, никогда не куплю ничего хорошего! = тронула меня за рукав женщина, выдернув меня из потустороннего мира.

… Вернувшись в реальный мир, я обнаружила, что держу в руках три книги малоизвестных в России (да практически неизвестных!) авторов, выпущенных издательством «Корпус», и одну книгу Джека Керуака «Ангелы опустошения»... И рука моя схватила еще одну - «Сицилию» Мэтью Форта. «Эх, гулять — так гулять!»...

… Мы с женщиной вышли вдвоем из книжного магазина в серую реальность городской жизни, бережно неся свою добычу: я - три книги малоизвестных в России (да практически неизвестных!) авторов, выпущенных издательством «Корпус», и одну книгу Джека Керуака «Ангелы опустошения», и «Сицилию» Мэтью Форта; она - «Прованс» Питера Мейла, «Акушер-ха!» Соломатиной и «Синдикат» Дины Рубиной...