Художник Осень

Открылся край лесов с осенней далью,
Соединив несхожее в одно.
В нем, восхищенье с беспричинною печалью.
Какого не испытывал давно.

Журчит водой, остывшая речушка,
Сухой травой играет ветерок,
Роняет лист кудрявая опушка.
И желтый куст, как глины бугорок.

Там, вдалеке торчат верхушки сосен.
Их зелень нам, привычная всегда.
Чудит художник, имя ему Осень.
С невероятным вкусом и горда.

Косички ив чертят в воде узоры,
В ней оставляя рыжую листву.
Клин журавлей, притягивает взоры.
Их клич, как гимн природы торжеству.

Кусты ракит настырно лезут в воду.
Что им за жизнь, без поющей реки?
Преобрели здесь влагу и свободу.
И сладкий сон, под шорох осоки.

Теченьем вниз, заметны перекаты,
Что искажают, зеркало реки.
Чудесный край! Красивый и богатый.
Здесь все заботы, разом далеки.

Уже не тянет в речке покупаться,
Весь день лежать, на бежевом песке.
Закрыв глаза, блаженно улыбаться,
Забыв о вьюгах, женах и тоске.

Трудяга еж, с плодами на иголках,
Пронес меж трав, добытое в нору.
Вокруг деревья, в пламенных обновках.
Ну, что пожар, в закат и поутру.

Стрекочет всем сорока-белобока,
Что где-то зверь сквозь заросли прошел.
Здесь чисто рай, легко, не одиноко.
Замру на миг. Мне вправду хорошо.

Над этим всем, без края и начала,
Вознесся купол неба голубой.
Вот только б осень нас не огорчала,
Одновременно радуя собой.